La historia de un viaje anónimo

Cuando el viajero alcanzó el fin del mundo, éste era una barrera blanca de nada. No pudo evitar sonreír.
(Una capa encapuchada dejaba descubiertos solo su rostro y sus manos. No se había afeitado desde hace días. Estaba escuchando a los Doors. Sus anteojos estaba un poco sucios.)
Metió la mano en su mochila, sacó una botella de whisky, y se tomó lo que quedaba.
Metió la mano en lo blanco, parpadeando. Observó su mano desvanecerse dentro de la nada. Retiró la mano. Se estaba riendo en voz alta.
Aún así estaba indeciso. Pero esperaba que la naturaleza lanzara sus dados.
Un pequeño ratón corrió por entre sus piernas y se adentró en la blancura sin dudar un segundo.
¿Qué cosa quedaba por decir?
El viajero se adentró...
Cuando el viajero finalmente llegó al fin, otro viajero comenzó a caminar sus primeros pasos en la ruta, en el camino.

Perfección

Un asesinato perfecto termina con una resurrección.
Un circulo perfecto es casi siempre roto.
Un Dios perfecto no nos habría creado.
Un día perfecto termina en muerte.
Un hijo perfecto mata a su padre.
Una experiencia perfecta es fácil de olvidar.
Un disco perfecto te hará llorar.
Un mundo perfecto es solo soñado.
Una vida perfecta solo puede ser vivida.
Un descanso perfecto es tenido en paz.
Una respuesta perfecta nunca vas a encontrar.
Un poema perfecto nunca se va a escapar.

El alquimista escribió, melancólico

Una vida con fin es la falacia mas grande del universo
Así como odio el fin de un libro, de una canción, de una amistad, de un amor,
Estoy seguro que llegado el momento, me sumergiré con un odio divino en las aguas de la muerte, no comprendiendo nunca ese destino,
Y con la secreta esperanza de despertar al otro lado del túnel.

“Recordar es una agonía, nunca pediré ser recordado.”

-Que tragedia máxima sería
Que la existencia post mortem sólo pudiera darse a través de los recuerdos de los vivos-

El pasado es como un sueño

El pasado es como un sueño
El presente se ha desvanecido en esta última palabra
Cuando el beso se detuvo, no estaba seguro si había existido de verdad
El sol esta en lo alto, pero no recuerdo lo anterior o lo que vendrá.

El futuro es como una pluma de nieve, e igualmente irreal
Cuando la música se detiene se que nunca estuvo verdaderamente sonando
Todo pasa pero soy una piedra inmóvil, en el centro de todo
Se me cedió la desasociación como arma contra la absoluta comprensión.

Permitirle a mi mente volarle sobre alas imposibles
Aligera la carga de una excesiva utilización de las palabras y los pensamientos
Pintando soy ahora, cada segundo un nuevo cuadro
El pasado no existió ni existirá.

Tan eterno como ahora
Está ese dios octogenal
Colgando de un techo de aguas inmóviles
Todo en un magnifico cuadro en el límite de mis pestañas arcanas.

La respuesta es un misterio

El cielo esta en llamas
Y la tierra tan fría
No hay humo que nuble la visión
Pero sí hay sombras escondidas detrás de las nucas.

Oriente es una luna fosforescente
Llorando agua celeste sobre un desierto sin sol
Y en el fondo de alguna boca en forma de cueva
El señor de las arenas renace y espera.

La ventana es un caleidoscopio
Y mil capitanes discuten entre sí
El camino esta trazado como un espiral que comienza en su propio fin
Todo arriba es también abajo.

Las letras y los números en guerra
De los caídos nacen incestos fugaces de lenguaje divino
Una mala pronunciación acompañada de una mala división
Invocan la garganta de Dios, el agujero del gusano.

Y la máscara detrás de la máscara ha sido revelada
Las columnas aún tiemblan
La escalera infinita ha sido encontrada
Y en la pirámide final, el espejo todavía espera.

Locura en Pompeya

La poesía empieza cuando termina la canción
Los sonidos desaparecen del aire
Y el púrpura llueve desde el anochecido cielo

Allí, se movió y se escondió, pero yo lo vi
Detrás de la estatua, esta con una máscara
Una sonrisa griega y trágica, piensa que se me escapa
Y que no se que le encanta observar

La ceniza volcánica llueve y tapa los dibujos en el polvo
En una garganta oculta las cuerdas vocales tiemblan con distorsión
Amago un movimiento de selección y comienzo rápidamente a patear
A todas las piedras moldeadas que caen como dominó

El semidiós travieso ya no tiene refugio desde donde espiar
Tengo un delicioso deseo de sangrar y matar.