M a n k e s h

Mientras Adán no está

2011-09-05T20:25:00.008-03:00

Ellas fueron las primeras en llegar, felices, contentas y cantando. Dispuestas a enceder el fuego y comenzar los preparativos. Trabajaron duro, organizando la festividad a venir, el baile de la libertad. Trabajaron mucho, orgullosas, fuertes como se sentían. Cada una como una estrella que hubiese dejado el cielo para iluminar la tierra, bronceandose y reflejando la luz de sus hermanas.
Ellos llegaron más tarde, entre risas y voces agudas, bailando aún sin que todavía hubiese música. Llegaron tomados de la mano, no siempre de a dos, pero siempre felices. Más que estrellas, parecían cometas, corriendo de un lado al otro, estallando de alegría frente al trabajo de las mujeres. Ayudaron con lo que quedaba pendiente, una mano por aquí, una palabra dulce por allá. Estaban impacientes por el comienzo del baile. Querían bailar hasta que la tierra bajo sus pies se transformara en lava. Querían bailar, libres, encendidos, fugaces.
Los niños fueron los últimos en llegar, aun medio dormidos, sin entender mucho el sentido de la celebración, pero atraídos por las canciones y la hogueras encendidas. Ellas y ellos recibieron a los niños, en un abrazo cariñoso y despreocupado. Ellas siempre acariciandoles las cabezas, ellos enseñandoles alguna canción o pase de baile nuevo. Y así se dispusieron a comenzar la festividad.
Bailaron, y cantaron, durante la noche eterna. Bailaron con fortaleza, bailaron con debilidad, bailaron sonriendo, y llorando de alegría. Bailaron entre ellas, bailaron entre ellos, y luego mezclandose, ellos como hermanos queridos e inofensivos, ellas como princesas guerreras. La pasión se desencadenaba sólo cuando un cometa chocaba con otro, o cuando una estrella encendía a la otra.
Era un baile por la libertad, un baile por la victoria, por el fin de la oscuridad. Un baile de pájaros de cristal, que se sabían a salvo en un mundo donde ya nunca más lloverían piedras. Los niños los observaban, maravillados. Los menos tímidos se unían al baile, y provocaban todavía más sonrisas y alegrías.
Y así, en el momento de mayor esplendor, justo cuando la música se permitió una pausa, cuando todas las bailarinas y todos los bailarines tomaron aire para prepararse para la estrofa definitiva, un grito cortó la noche y esparció el silencio a través del baile.
Allí, entre los más alejados del centro de la fiesta, un joven bailarín tenía la cara desfigurada de terror, mientras su brazo temblaba señalando a una figura justo en el límite de la luz de las hogueras.
Todas las cabezas de ellas y de ellos se giraron como una. Todas y todos sintieron como unas manos frías, duras y filosas los sujetaban por la columna, rasgando los huesos y nervios.
Allí, en el borde de la oscuridad, la figura dio un pasó hacia la luz. Desnudo, gigante, con el cuerpo cubierto de pelos y cicatrices, los puños cerrados y los nudillos enrojecidos. Su pelo largo y su barba oscurecían su cara, pero sus ojos brillaban. Su boca estaba escondida en la oscuridad de su rostro, pero desde sus ojos todos pudieron oír la más terrible maldición. La tormenta que se aproximaba. La certeza del horror.
"He vuelto", decían los ojos del hombre.

La manguera

2011-06-19T18:44:00.003-03:00

Una manguera protesta, incansable. Esos pequeños seres que se encarga de bailar la danza de la descomposición han hecho que ahora la manguera no cierre bien, su beso con la canilla ya no es hermético, y el agua se escapa como el aire tosido por un moribundo. La manguera sabe que se está sumergiendo en la sarenas de la inutilidad. Tiene miedo de morir.

El Rey Invisible

2011-04-30T12:30:00.001-03:00

El rey invisible en su reino invisible
finalmente llego a una conclusion,
monto su corcel invisible
y liderando su ejercito invisible,
invadió nuestro mundo.

y todo su poder invisible pudo lo que nuestras banderas de colores no pudieron,
e instaló un nuevo reino invisible
de pasión, deseo y realización,
en nuestro mundo.

sin muros y sin fronteras,
con castillos, palacios y bosques invisibles,
todas las puertas y ventanas abiertas,
la posibilidad y la promesa accesible,
para todo aquel que pudiera encontrarlo,
en nuestro mundo.

Veinte y seis

2011-04-30T12:29:00.001-03:00

...somos los inmortales del segundo, infinitos en el minuto, cada nueva hora es un eon del que somos Reyes y Señores...

Llegando

2011-01-11T20:23:00.002-03:00

No deja de existir la tormenta, simplemente porque se esconde detrás del viento.

Mientras el sol calcina la cara, la oscuridad nunca deja de acaraciarte la nuca.

Por más que se encadene, el extásis siempre será libre, y siempre escapará.

Aunque baile sobre agujas afiladas, el tiempo no siempre consigue cortarnos.

No esta perdido aquello que deja de buscarse, porque nos ha encontrado sin que nos demos cuenta.

Blackjohn

2010-01-01T18:00:00.001-03:00

Los asesinos lograron rodearlo en la mesa, sigilosamente. No hubiera importado, el pedo de Juan era tal que el escuadrón de la muerte podría haberse acercado golpeando cacerolas. "Solo tengo...una hora..." cantaba Juan, con los ojos cerrados, sacudiendo en el aire un vaso seco. La barba despareja y las ojeras bajo sus cansados ojos le daban un aspecto de inutilidad absoluta. Su cabello no estaba mejor, parecia que en momentos de desesperacion se habia arrancado mechones de cabello al azar: parecia un paciente que había escapado por escasos minutos a una operación de lobotomía. Las cuatro muertes de etiqueta negra le observaban, indiferentes al cuadro que presentaba. Desde lejos la escena llamaba la atención, una mesa oscura en algún bar tan asqueroso que parecia un escenario de alguna comedia italiana; cinco personas sentadas, una de las cuales estaba ostensiblemente borracha, empeñado en cantar canciones chicanas de borracheras, contrastando con los otro cuatro caballeros con trajes de abogados pero con miradas de cirujanos.

haciendo bailar a su mano izquierda como si estuviera conduciendo una orquesta, Juan finalmente notó la presencia de sus indeseados acompañanste cuando golpeo a uno de ellos de lleno en la cara. Abrió los ojos e hizo un gran esfuerzo por enfocar su mirada caleidoscopica en el objeto que había golpeado. Luego su cabeza giró de un lado al otro, sonriendo mientras reconocía que no estaba alucinando, y realmente estaba frente a aquellas cuatro personas. Juan levanto los ojos hacia el techo y estalló en una carcajada, golpeando su vaso seco contra la mesa hasta quebrar el vidrio. El hombre detras de la barra miro con irritación a Juan y se le veía la intención de acercarse a la mesa a arrastrar a aquel molesto cliente fuera del bar. No lo hizo, apenas avanzó un paso en dirección a la mesa, cuando se detuvo y retrocedió nuevamente para seguir con sus tareas. Algo en la mirada de los acompañantes del borracho lo asustó. Sus miradas le congelaron el cuerpo en un segundo, y su instinto más primitivo le gritó que rapidamente olvidara cualquier intención de acercarse a la mesa del desorden.

Juan se serenó, y concentro su vista en los fragmentos de vidrio roto sobre la mesa. Era un vaso grueso, por lo que no habia estallado en decenas de pedazos, sino que se habia quebrado en grandes y filosas partes. Juan examinó con preocupación su mano derecha, buscando rastros de sangre que finalmente no encontró.

El hombre de traje gris oscuro a su derecha alargó su brazo y lo apoyo firmemente sobre el hombro de Juan. La mano no presionaba, simplemente hacia notar su peso, su pedor, sutilmente, sobre el cuerpo de Juan. "Esta batalla ha sido perdida, pero la guerra continuará tanto para usted como para nosotros. Contrariamente a lo que ustede creer, esto no continuará para siempre. De momento, es hora de terminar con esto", dijó el más alto de los hombres de traje. Juan asintió, y luego replicó, con tristeza, "mutatis mutandis".

Los cuatro hombres de traje se miraron extrañados, por un segundo. El más alto elevó impercetiblemente una ceja, y cuatro tijeras de plata brillaron subitamente bajo la podrida luz del bar. Juan extendió los brazos sobre la mesa, y bajó su cabeza, entregandose para el sacrificio. Las cuatro muertes de etiqueta negra se relajaron. El más alto utilizó su tijera para trazar unos especificos arcos sobre el aire, murmurando canciones viejas de mundos oscuros más allá el vacío. Su tijera cayó en picada y penetró la muñeca derecha de Juan con la gentileza de un amante. Sin un sonido, sin una queja, sin un gemido. La sangre empezó a manar, tímida e impercetible. Una segunda tijera volvió a cortar el aire danzando, para luego ejecutar un arco descendiente hacia la muñeca derecha de Juan. La tijera se enterro con delicadeza y firmeza sobre la superficie profana de madera de la mesa. El tiempo se detuvo y el aire se congeló de repente. Utilizando la mano que había esquivado la tijera plateada, Juan sujeto cuatro grandes pedazos de vaso roto entre sus cinco dedos. Las cuatro muertes de etiqueta empezaron a reaccionar y a reacomodarse buscando posiciones defensivas-ofensivas. Demasiado tarde. Con grandes y largos movimientos, Juan dibujo un pentagrama horizontal en el aire, a la altura de las gargantas de sus acompañantes. Las líneas rojas se mantuvieron en el aire unos interminables segundos, tocandose, formando angulos, cinco triaungulos rodeando un pentagono.

Juan se arrancó la tijera plateada de su mano derecha, todavía sujetada por la mano del hombre alto de traje. Con cuidado, Juan se sujetó la herida y abandonó los cadaveres de sus enemigos. El bar estaba ahora vacío, ya que durante el rapido encuentro, los cinco personajes se habían movido hacia otro plano para poder estar más tranquilos. Juan dedicó una última mirada a los cuerpos desparramados alrededor de la mesa, y compartió con ellos su verdad absoluta. La única verdad que Juan conocía, la fuente de todo su poder, su símbolo, su formula magica, su propia excalibur. Juan Oscuro sonrió y pronunció las unicas palabras que significaban algo para el: ad infinitum.

Muere lector

2010-01-01T16:10:00.002-03:00

Quiero tu muerte lector,
Muere en estas, mis palabras, mis pesadillas, mis cuchillos de negra esperanza;
Deseo la extinción de tu mente a lo largo de estas letras deformes,
Verte vacío de toda sangre: confundido, desnudo y solo,
Arrastrando patéticamente y buscando confort en tus pequeñas y perdidas memorias
Muere, lector, en esta tierra así como en la próxima
Cada oración un clavo ardiente acariciando tu corazón
Cada pregunta una lamida de una lengua de alambre

Mi voluntad te dispara desde éste, el castillo de mi furia
Y todo punto y coma es la voz que ordena fuego
Quiero tu muerte, rápida y violenta
Que te preguntes desconcertado quien esta atrás de estos hechizos de guerra germanos
Hundiéndote en el silencio del Vacío preguntándote por que…

Muere, lector, en mis palabras, mis dedos, mis manos, mi tinta, mi lapicera, mi voluntad
Llego a vos a con esta maldición
Una mano negra, perfumada en veneno, sobre tu cara
Muere lector, maldita tu curiosidad, malditos tus ojos
He sembrado en tu mente los hambrientos gusanos del olvido
Las palabras que lees bailan y suman y añaden y fornican una con otra
Los símbolos entre medio, los que no puedes ver, el mal que he escrito para vos

Muere lector, a través de mí y a través de tu propia historia
Muere, en mi lengua y en tus confesiones, en mis dientes y en tus preocupaciones
En mi beso y en tus obsesiones
Muere, lector…

Mis fantasmas han encontrado un nuevo huésped, mis parásitos son ahora los tuyos
Los colores en los que pinto la realidad han comenzado a ahogar la tuya
Estas sádicas ilusiones que me comen como una enfermedad, te han infectado mediante estas palabras
Consumiendote, con mi gentil pero firme maldición,
Muere lector…

Sanctum Narcum

2009-12-28T20:24:00.001-03:00

Las jeringas se escaparon de mi mochila, lo juro,
Cobraron vida propia, y me atacaron chillando,
Mis venas se amotinaron también, hinchándose y bailando, provocando a las agujas.

No fue mi culpa, los objetos tiene su maldad propia, y nosotros los que alucinamos somos unos pobres juguetes rotos en las manos de una entidad tan desquiciada como ciega;
Vos te reirás, pero no estabas acá ayer cuando las pastillas se mandaron en paracaídas por mi boca,
La sobredosis que me acaricia los pies como una serpiente sabedora de su don de muerte, no fue llamada por mí, y no es responsabilidad mía;
Que pongan cuando muera, que yo simplemente fui una victima de unos narcóticos obsesivos y acosadores, ellos no pudieron aceptar mi negativa, y se decidieron a violarme hasta la muerte...

Inspiración

2009-12-27T23:43:00.001-03:00

“Mierda”, gritó, todavía medio dormido, aunque también medio despierto. Se sentó tan rápidamente en la cama que le pareció que su mente llego a sentarse antes que su cuerpo. Y cuando su cuerpo se acomodó, llegaron las nauseas.
“Mierda” repitió. ¿Era la resaca? ¿Acaso se había despertado, de repente, dentro de un cuento de Bukowski? “No,” sonrió, “hace años que no tomo”. Otra palabra brilló en su mente. “Inspiración”. Porque así se sentía cuando la inspiración llegaba, así la sentía Ludovico. Como una dulce resaca de primavera.
Se golpeó la rodilla con una silla, mientras deambulaba ansiosamente en busca de una lapicera. “Vamos carajo, esta vez es fuerte. No dejes que se te vaya”. Las luces estuvieron pronto encendidas, y los ojos de Ludovico ignoraban todo, salvo el posible e ideal contorno de una lapicera o lápiz.
Revolvió la mesa, a través de las ruinas y los cementerios de la vida rutinaria del hombre, y encontró una preciosa lapicera. La probó en el diario. No andaba. Luego una de color verde, tampoco andaba. “Muy lindo, toda la puta semana esperando, ¿y ahora no hay una lapicera de mierda que ande? Mañana compró doscientas”. Pero mañana ya no va a importar, él lo sabía. Encontró un lápiz sin punta. Se rió ante la idea de morderlo hasta que asomara el carboncito. “Es plena madrugada, la lluvia cae y yo no puedo encontrar nada para escribir”. Esto le sacó otra carcajada, entre furiosa e histérica. Pero solo duró un segundo. Se obligó a concentrarse en su inspiración o ésta se iría, sí, volaría como la más rápida y traidora golondrina.
Encontro otra lapicera. Escribía, “Gracias a Dios...”, escribía.
“Papel. Lo que faltaba, mierda. Ahora no encuentro papel...”. Casi enloqueció ante la idea de tener que perder más tiempo buscando papel. Escribiría en el diario, que importaba, escribiría en papel higiénico. Pero encontró papel.
“Bueno, no fue tan malo después de todo”, y se tomó un segundo para contemplar la lapicera tendida sobre el papel, a punto de acariciarlo. Entonces vomitó.
No hay otra forma de describirlo. Una leve chispa, una idea, se había multiplicado en su mente, creando un océano. Y su cerebro la estaba rechazando. Era demasiado. Estaba harto. Necesitaba purgar todo el enjambre. Así que vomitó todo sobre la hoja. Primero diez palabras, luego diez renglones, y diez hojas.
Terminó, y se sujetó la mano que había escrito, como si fuera una boca que había devuelto todo su tóxico contenido. Su cerebro quedó vacío, igual que un estomago luego de purgarse. La única diferencia entre ambos procesos, es que Ludovico se echó en su cama a continuar su sueño, y en su último pensamiento, deseo tener más náuseas para seguir vomitando.
La inspiración...

Meine Liebe, Meinbe Blindheit

2009-12-05T00:04:00.004-03:00

En un enjambre de abejas, distingo la dulzura de tu aguijon desde lejos;

en un bosque sos la unica hoja que veo, la aguja ardiente que prende fuego a mi pajar;

de entre las cortinas de agua de una tormenta, soy capaz de elegir la gota de agua que tiene tu nombre;

de entre las cenizas del mundo, distingo nuestra unica chispa, todavia capaz de devolvernos el infierno;

a traves de todos los sueños que he olvidado, tu imagen es la unica que busco reconstruir cada mañana;

cuando el sol baña toda la tierra hasta el horizonte, tu sombra es la luz de vela que me llama;

y aun perdiendote en un laberinto hecho de infinitas posibilidades, podría elegir el hilo de plata que te ata, y atraparte (dejar que me atraparas) una vez más...

El Emperador

2009-11-12T19:54:00.002-03:00

Acosado por los constantes ataques de sus enemigos, rodeado por el anillo de la venganza, atrapado bajo el filo de las espadas de vidrio molido; el Emperador tomo una decisión. Grande era su poder, porque profundas eran sus palabras. Cada silaba que pronunciaba, cada letra que trazaba con sus dedos en el aire, estallaba llena de voluntad.
El Emperador estiro sus brazos, alzando una mano hacia el este, y otra hacia el oeste, indistintas. Sus ojos nunca se cerraron cuando pronunció su orden.
Entonces sus manos se cerraron, sus brazos se juntaron en su pecho, su Reino se hizo Yelmo.

Con su Tierra como Corona, el Emperador tomo su Martillo y su Lanza, y arremetió contra sus enemigos. Porque Uno es ejército suficiente.

Un año despues

2009-09-13T23:05:00.002-03:00

Que la promesa continuara no se puede asegurar,
en algun momento la caida de los dominoes se termina,
y reconstruir el imperio siempre es un tarea fastidiosa

Que las olas que vendran superaran la marca de agua,
quebrando los muelles, derribando las murallas,
y acariciando las cimas de las montañas;

Mejor decir que la marea que viene tiene un nuevo color,
la sangre todavia fluye y un sacrificio siempres es facil de encontrar;

Y en definitiva, el eclipse unicamente es un soplo de frescura,
el parpadeo del ojo de dios,
que con velocidad vuelve a calcinar el suelo de su creacion.

Ein Staub

2008-09-30T22:02:00.000-03:00

Abriste la puerta, y me observaste. Yo había quedado destrozado, si es que es posible catalogar mi placer absoluto con ese adjetivo. Tirado sobre tu cama, yo era una pintura expresionista, vos fuiste mi Pollock.

Pescado

2008-09-21T23:00:00.001-03:00

Imaginandose las aguas chocando contra las piedas, logro que la orilla se astillara,
Y asi, devino el aire en agua, y su cara se humedecio,
Con una sonrisa, degusto el placer de ser un hijo de la naturaleza, solo por este atardecer,
aunque solo fuera producto del delirio,
los temblores habian pasado,
y su poesia ya no estaba mas confinada a sus botellas de vidrio,

Su barba descansaba en su mano, y su nariz inhalaba la sal marina,
y se descubrio pensando que Poseidon solo era un borracho mas, el primero,
¿para que preocuparse por doce pasos, si bailar es siempre mejor?

der Killer

2008-06-14T18:25:00.001-03:00

Las ultimas latas haciendo ruido de vidrio quebrado. El último cigarrillo se apaga como un último incendio. Las barbas están cubiertas de sangre, pegajosas y sucias. El teléfono suena ahora y siempre, porque sólo el asesino queda en pie alrededor de la mesa de pasto. El sabe que ya no importan las mentiras, ni los colores, ni los agujeros. La justicia es un concepto demasiado romano, y la venganza hoy en día es una excusa tarantinesca. No, el mejor silencio es el que se usa para martillar los “por que”. No, el egoísmo total es el secuestro absoluto de los hechos. Si solo el asesino queda como bitácora, esto no ha existido. Mudo, el asesino traga saliva, en honor a su lastimada garganta. Afuera la niebla esta por elevarse, adentro la niebla ya lo ha cubierto todo.

Ocaso

2008-05-25T22:56:00.000-03:00

Yaciendo entre las flores,
El tiempo y el espacio parecen aguardar por mi;
Acabo de despertar, pienso.

El viento se ríe como una mujer,
Las hojas suenan como campanas,
Y hay un gusto a belleza en mi boca.

Aceptar las cosas es más simple, parece;
Puedo contener mi aliento,
Aunque ya no quede aire.

Amanecer

2008-05-25T22:55:00.000-03:00

Dandome cuenta de mi error, hermoso drama;
Hay tiempo, aun si el tiempo se rehusa;
Dandome vuelta antes que la ventana se cierre,
Cada paso estoy corriendo más rápido;
Rejuveneciendo con cada pensamiento,
Siguiendo el perfume de tu tristeza,
Recuerdo el camino a casa.

Correo omitido

2008-05-17T21:23:00.000-03:00

Sostene tu corazón lejos, como un pájaro en el cielo; y sostene tu tiempo detrás de tu vista, como una sombra en los pelos de tu nuca.
Estira tu mano más y más, hacia adentro. ¿Podes tocar algo? Dejame susurrarte, el juego de las metáforas es la mas antigua ruleta rusa. Un círculo infinito de cámaras para balas, pero con un número finito de proyectiles. Aunque tranquilamente podes pasar una vida entera apretando el gatillo, y nunca recibir un disparo.
Vos llamaste, lo se, pero no hay paquete para entregar. Tuve que arrastrarme por mi propio oxido para poder volver, y he vuelto con un sobre vacio para vos. No me preguntes, es bastante claro que no soy la estatua que buscabas. Ya estoy harto de tu mirada de faro, harto de tus pensamientos de radar, no construyas más tus palabras como señales de humo. Mira tus dedos, y observa a la lapicera llorando letras; date cuenta del papel blanco, como el vientre de tu amante.

En cada fiesta

2008-03-02T16:20:00.002-02:00

Te reís demasiado, incandescente alcohol. Nos flasheamos mucho, y nos burlamos de nuestros dioses por demasiado tiempo. Esta reunión es muy burroughescamente coloquial, y lo sabemos, lo disfrutamos, bailamos por ello. Mujeres cocainadas se amontonan en las esquinas; sacerdotes cornudos aparecen en antiguos y brillantes espejos. Deseas secretamente poder darte vuelta para encontrarte con una muerte roja, desenmascarada; queres que sea ella la que trate de robar tu boca.
Las paredes arden y los sellos se rompen. El placer corta con profundidad suficiente. Y vos vomitas dentro de su boca, pero ella sabe que ése es tu tipo de amor. Perdido en la contracorriente, ¿Cómo es que de repente parece que te estas ahogando en este mar de labios y pelos?
Los cobardes nunca se sacan los anteojos. Vos podrías fácilmente arrojarlos por las ventanas azucaradas, pero elegís no hacerlo. Ella se esta escapando de tus garras, y te quedas con un nombre que no querías saber. Ella se va a lamer el pezón de un ángel, y vos aplaudís el hecho de que tu sed de sangre aumenta; reconoces la belleza en tus inútiles celos.
Mierda, no sos el tipo de cristiano que firma contratos de perdición, sos el tipo de poeta oral que logra que otra gente los firme por vos. Amas la sangre calida, los amigos muertos y las enemigas voluptuosas.
En un flujo de pensamiento, si la fiesta es un océano, tus compañeros son su fauna, y tus palabras son olas de petróleo ardiente, imparables y profundas

звездочка

2008-02-26T22:47:00.001-02:00

“Asterisco, asterisco, asterisco”, escribió Ivan Nikolai
Su maestro Sergei se acercó y leyó sus palabras. Sin decir una palabra utilizo su puño izquierdo como un martillo, y la cara de Ivan como un yunque. Ivan Nikolai se levanto sujetándose la mandíbula. Sergei miro fijamente a su discípulo, e Ivan comprendió lo que esos ojos decían sin sonido: “Atento, observa y aprende, por tu bien.”
Sergei tomó la espada, y escribió: ***.

Arriba por el microscopio

2008-02-24T18:07:00.000-02:00

En cierto momento, paramos de hablar, y nuestros huesos estallan,
Ardiendo como madera;
A todo esto, no hacen falta palabras,
Porque no podemos llegar a explicar,
Como nos sentimos cuando la sombra acaricia nuestra espina dorsal;
Compartimos, pero no podemos describir,
Lo que es mirar hacia arriba por el microscopio.

¿Que es la juventud cuando uno no es más parte de ella?

2008-01-24T22:49:00.000-02:00

Un cuerpo eterno que te expulsa, como una extremedidad que ya no se necesita más
Y vos caes al suelo, con las rodillas y con las manos; te las raspas,
Y al mirarlas, te das cuenta que tienen más líneas de las que te acordás.

En las esquinas ves los cuerpos que perdiste, los ves inmortales, cambiantes,
Tantas caras congeladas ahí en ese ángulo inmóvil,
Todos los cuerpos rabiosos que fuiste, el fuego sangriento
En el que tanto ardiste.

Estás un escalón más arriba ya, crees que miras hacia abajo,
Pero sabes que en realidad estas mirando para atrás.

¿Que es la juventud cuando no sos más parte de ella?

Una pintura que no pintaste vos, pero que una vez tuvo tus mismos colores,
Y fuiste vos el que cambio;
Y en ese momento no te diste cuenta, pero ahora no podes acordarte del todo,

Los espejos que antes te reflejaban, ahora se oscurecen aguados,
Las palabras están, pero los acentos son distintos,
Vos les sonreís, y ellos todavía te sonríen de vuelta,
Como despidiéndote,

¿Que es la juventud cuando ya no sos parte de ella?
Es un bar a donde solías ir, pero ahora ya nadie te conoce
Un trago que solías disfrutar, pero ahora es insípido
Una canción que solías cantar, pero que ahora no recordás la letra.

El Sigfrido

2008-01-08T22:40:00.000-02:00

En el horizonte, la tierra rojiza parecía fundirse con la purpúrea noche; yo había llegado, finalmente, al lago.
Los reptiles susurraban entre las piedras, como lo hacen en los sueños, hablan la lengua de la razón circular, y suelen ahogarnos en ella mientras escuchamos despistados.
Los reptiles nos espejan con sus ojos, a través de sus miradas afiladas; es mediante nuestros redondos ojos que nosotros mismos nos engañamos, y así evitamos verlos más allá de sus escamas.
Ya recibida la invitación, ya roto el sello del sobre, obedecida la voluntad de un ente que se hace llamar dios. He venido, luego de ser llamado.
Y en el lago los dragones nadaban, saltaban, bailaban, etéreos, eventuales. Las aguas se agitaban y se caldeaban, se iluminaban y se ennegrecían de ceniza. Y los dragones me miraron, sonriendo.
Un gusano, tan particular como otro, acerco su hocico hacia mí, y escribió en el aire la runa que indicaba, “adelante”. Ordenaba mi acción.
Los dragones se endurecieron, estirando sus cuellos, afilándose como guadañas, y procedieron a decapitarse en una masacre escandinava. El agua se hizo sangre, la sopa de los dragones.
El gusano contemplo la escena, altivo. Su cuerpo camuflo un dedo, señalándome mi próximo paso. Y de hecho, ese fue mi paso. Ya había trazado los escalones a seguir, el camino hacia la sangre del dragón.
Deshecho de mis ropas, desnudo, y me fui cubriendo de polvo antes de llegar a la orilla. El aire pesaba, pero de una manera fresca, y como cargado de futuras palabras. Me tropecé y caí, frente a la mirada del gusano.
Pero me levante, como suelo hacer. Y entonces llevaba una pequeña hoja de árbol escondida entre mis dedos, que al momento de saltar al cáliz de sangre que era el lago, use para cubrir un pequeño terreno en mi pecho.
Me arroje hacia las fauces liquidas. Caí, me sumergí, y me hice dragón, renací. Pero la hoja seguía conmigo. La hoja protegió a ese pequeño espacio de mi piel, dejo una grieta de vulnerabilidad, una perpetua ventana en el nuevo castillo inquebrantable que seria mi persona. Salí, humedecido y besado por la sangre reptilesca. Las estrellas se habían teñido de rojo, burlonas, frente a mis ojos. Emergí de la matriz de la serpiente, un nuevo guerrero, en realidad uno más. Indestructible frente a las lanzas enloquecidas del mundo, esperando secretamente el día en que alguna, sagaz y certera, encuentre la cerradura bajo mi corazón, el pedazo de pared que cederá. El único espacio que ajeno a los ojos del dragón. El punto de quiebre, mi capacidad para la incertidumbre, la voluntad, mi amor al azar. Mi humanidad.

Fuera del camino

2007-11-04T14:35:00.000-03:00

He leído a Kerouac y quiero llorar. He leído a Kerouac y quiero reír. Reise, Reise, jóvenes del dharma. Me siento apenas parte del polvo en las ruedas bajo Kerouac y Cassady. He leído a Kerouac y creo que es uno de los pocos que ha vivido. ¿Donde mierda puede quedar semejante mundo? Esa carretera por donde Kerouac viajó y Cassady enloqueció de vida no existe, no puedo llegar a creer que haya existido. No hay suficiente asfalto en el mundo para permitir semejante belleza. He leído a Kerouac y no puedo parar de llorar, es demasiado hermoso. La vida enloquece, pero el viaje atenúa los ruidos y despierta la fría caricia de la poesía. Malditos sean, Dean y Sal, ¿como puede ser que ustedes realmente hayan existido? Gracias, Neal y Jack, por haber respirado el mismo aire que yo, y por haberse quemado bajo el mismo sol, las mismas estrellas, un mismo idioma que es la locura como paraíso frente a la desesperación. He leído a Jack Kerouac, y he viajado tímidamente con él, demasiado empequeñecido como para poder decir algo, un mosquito aplastado en la remera de Dean. Los odio y quiero gritar sus nombres al viento; no me imagino como podría haberme despertado un día más sin haber leído a Kerouac. He leído a Kerouac y estoy llorando, y riendo, y se que todo es posible en este mundo, incluso la muerte.

Medianoche

2007-04-09T21:11:00.000-03:00

"La medianoche es el espejo del tiempo. Podes verte a través del reloj. Haciendo la misma cosa, haciendo eco de tus acciones, separado por la luz y la noche. El tiempo no es un círculo, sino dos líneas. La luna y el sol. Sonido e imagen se rompen, a la mitad. La medianoche es un velo para la luz, un lago para la luna, una salida para el sol, una entrada para la noche, el verdadero color del cielo.

Ella vino antes de la medianoche, yo la tomé antes de medianoche / Yo la tomé después de medianoche. Ella se fue después de la medianoche."

A

2007-04-08T22:36:00.000-03:00

Una cuerda como un orgasmo,
Un sueño como una vida;

Un ojo se vuelve blanco
Mientras los días se mueven hacia delante
Y hacia atrás…

Glass

2007-04-05T11:41:00.000-03:00

Reflexionando arriba de una piedra,
Recogí un vaso de la arena
Y a través de él me decidí a observar la vida.

A veces el vidrio está sucio
Y las cosas no son como deberían ser,

A veces el vidrio amplifica la luz
Y cada sombra parece más brillante de lo que es;

Un día el vaso se me resbaló,
Golpeó la piedra y se rompió en pedazos ;

Quedé observando la vida con mis ojos de nuevo,
Y las cosas eran exactamente como yo quería que fueran.

(2003)

Charla de Confucio

2007-04-04T10:30:00.000-03:00

Cedé tus manos a la fe, probá el fuego,
Si es real, quemará;
Libera la verdad, rompe la ceguera,
Buscá descubrir la respuesta analógica,
A esa cosa que llaman Deidad.

Empuja la fractura expuesta hacia adentro, bien adentro,
Que todo se junte y acumule ahí;
Es muy interesante contemplarlo,
Cuando la presión estalle y lo haga salir.

Solo una gota de ácido lo logrará,
No te me pongas moralista ahora,
Ambos sabemos que tenés una bolsa llena;
Una pequeña hoja de cielo,
Que llegas a disfrutar cada noche;
Abrí las puertas para mí,
Porque esta noche me siento infernal.

(2003)

Simplicida'

2007-03-28T20:09:00.000-03:00

Tan hermosamente expresado,

En metáforas más allá de la expresión;

Rezando y gimiendo para mantenerlo,

Apretando y aferrando, para salvar algo,

Pero sin fuerza suficiente como para lastimarlo;

Tan brillantes los relámpagos con que ilumina mis ojos,

Y tan maravillosa la manera en que ella vuela;

Adelantándose, ella va dejándonos a todos detrás.

Cortina griega

2007-03-21T17:57:00.000-03:00

Deslumbrar es hipnotizar,
Entendiste ya en la otra habitación;
Asombrado te olvidaste de gritar,
Y tu silencio construyó tu prision.

Enloqueciste frente a ese color rojo,
Y rompiste los vestidos de tus musas;
Con el cinturón te sacaste los ojos,
Como siempre tus dioses te usan.

Cosas que a lo mejor le pasaron a Froid

2007-03-20T21:25:00.000-03:00

Me saqué los ojos y con toda mi fuerza los arrojé hacia delante. Mis ojos atravesaron el vidrio, atravesaron el cemento, atravesaron el papel, atravesaron las cortinas, atravesaron el sonido, atravesaron los colores, atravesaron la luz. Como un viaje de Moebius, retornaron pero a la vez no lo hicieron en el mismo plano. Están aquí de nuevo, y ya no soy más un Edipo. Pero ahora puedo ver tanto hacia fuera como hacia adentro. Mein gott!

Baal Zabut

2007-03-07T11:21:00.000-03:00

La mosca con su inmovilidad, a la vez se burla, a la vez me explica su secreto. Mejor ser nada, a que saber no llegar nunca a ser del todo. En lo cíclico, la nada esta más cerca del todo, más cerca que el saberse siempre lejano al todo. La mosca zumba: Te compadezco, te compadezco porque vives (¡Qué terrible verbo!), mientras yo tan solo soy. Me apiado de ti porque mis alas hablan a la nada, y en cambio tú escribes y vives el sufrimiento, para otros que lo lean y compartan, e inevitablemente sufran.
La mosca levanta vuelo y me roza, arrancándome pedazos, prometiéndome que al menos el aire que expulsó perdurara en el todo más que yo.

Calmados matamos al conejo

2007-02-12T23:04:00.000-03:00

Nuestro maestro, Led Tull, desplazó amablemente sus ojos desde nosotros hacia el cielo, casi agradecido. No comprendíamos, pero a él no parecía molestarle del todo. Su barbuda sonrisa reflejaba un amor por la vida, un amor por sus discípulos, y a pesar de todo un amor por la ignorancia de estos, que era en realidad un amor por la sed de conocimiento.
Sus ojos volvieron a bajar a tierra, a pesar de que su mente seguía como siempre a unos cuantos metros arriba nuestro, y se pasaron sobre nuestras caras más como un pincel tratando de pintarnos que como lupas indagándonos. Luego miraron más allá de nosotros, y la sonrisa se ensanchó. Más allá, a nuestras espaldas, por entre los largos pastos. Seguimos su mirada, medio absortos en ella, como solemos hacerlo. He aquí que sus ojos nos señalaban a un blanquísimo conejo que acababa de asomarse, curioso, a escuchar nuestra charla.
“Piensen en ese conejo, tan aparentemente libre, tan gallardo, curioso y blanco. Ese conejo los representa a ustedes. Sus ojos rojos sobre fondo blanco. Tabula rasa. Los ojos ansiosos de ser llenados con palabras e ideas, parábolas y moralejas, misterios o revelaciones. A saltos avanza, o eso cree hacerlo. Sus orejas son demasiado grandes, demasiada pretensión de escucha, cree que así no se perderá nada importante. Cree que su sigilez, su algodonado andar, le permite entrar y espectar indetectado, invisible, a salvo. Confía en su rapidez, en su libertad. Ignora lo demás. Piensen en ese conejo y veanse a ustedes mismos, hoy. Piensen y refléjense, y dense cuenta. Ese conejo representa todas sus supuestas habilidades, que son en realidad sus admitidas fallas. Ahora piensen, ¿Qué deben hacer?”.
Nos sonreímos, porque entendimos. Todo tenia sentido ahora, los largos días de charla, las siete lecciones en siete idiomas. Entendimos. Nos levantamos. Calmados matamos al conejo, y lo devoramos.

Una línea son dos puntos que se oponen

2007-01-31T13:08:00.000-03:00

“Los insectos ganaron”, escribió el exexterminador en la pared. Ignoraba con fuerza al doctor de anteojos, que brillaba en la oscuridad, debajo de la ventana próxima.
“No entiendo como llegamos tan lejos, vos y yo”, confesó el doctor, mientras exhalaba por su boca humo y razón, su combinación favorita. “Somos un mal chiste en una novela bipolar de Philip K. Dick.”
“Philipdickismo, siempre me encanto, me fascino, me drogo…” motivo el exexterminador, deambulando con sus dedos la pared. Se encontraba sentado en el piso, acariciando con su cuerpo la pared, escrita con maldiciones, proverbios, profecías chinas e insultos en árabe antiguo. El exexterminador buscaba secretamente erosionar la pared, erosionarla a escondidas del otro. Tenía la fantasía que esa pared representaba concretamente la barrera de la razón, de la supuesta coherencia racional, era su representante real, derribarla equivalía a liberarse. Mentira, él no podía llegar a saberlo, pero siempre era fácil arrojarse de cabeza hacia una idea nueva, mientras más nueva, más fácil.

El doctor de anteojos elevó su rostro hacia la ventana. Su perfil era duro, oscuro; solo sobresalían los espejados anteojos en su rostro, anteojos que realmente no necesitaba. Exhibía una cabeza afeitada, o calva tal vez, la oscuridad no permitía distinguirlo. Usaba un traje azul, en vez de un delantal blanco, como podría esperarse. Elevó su rostro y miró a través de la ventana, pero sabía que allí afuera no había nada importante. Lo exo para lo exo, pensó. Acá en el inter, suficiente tenemos.

El exexterminador lamía ahora la pared, murmurando pausadamente versos de la Biblia del Rey James, en portugués. El exexterminador vestía un traje gris, oxidado en las extremidades. Un cabello también oxidado en las extremidades florecía en su cabeza, desordenado, arañándole el rostro. Los ojos verde trébol oscilaban perdidos, como péndulos.
“Tenemos todo el tiempo del mundo, podes disfrutar de tu ritual una y otra vez, ad infinitum”, se burló a medias el doctor. El saco del exexterminador escupió rápidamente una pistola, una mano la amartillo, y la otra apretó el gatillo, los dedos sin ver, apuntando al medico. Catorce (infinitos) disparos resonaron en la pieza. El doctor carraspeó, impaciente, inmutable. “Como dije, tenemos todo el tiempo del mundo, puedes repetir esto las catorce veces que quieras, una y otra vez.”
“Esta pieza era mía, antes. Antes esa ventana estaba rota, podía escupir mi alma a través de ella cuando quisiera. Antes no me sentía atrapado, asfixiado. Antes podría haber seguido la línea roja hasta donde terminara, podría haberla cruzado ahí. Vos no existías, no se porque ahora existís.” Se retorció el exexterminador, contra la pared.
“Vos tampoco existías, per se. Eras algo así como un papel tapiz sobre una pared. Ni una sombra, apenas una corriente de aire caliente moviéndose un poco.” Explicó el doctor. “Existo porque existís vos, sino existiera, nos habríamos ido al carajo. Por más que me cuesta muchas veces reconocer nuestra clichesca dualidad, aunque piense y pondere sobre esta imposibilidad, esta amphisbaena que somos, este ouroboro de dos cabezas, al final comprendo que es necesario. Como pilares que sostenemos la presa; se que vos sentís en el fondo lo necesario de que la presa ceda, pero pasar por alto el hecho de que no hace falta que esta se rompa sobre nosotros. Incluso no hace falta que se rompa, puede igualmente transformar la marea que oprime la presa, en un hermoso océano, misterioso, caóticamente-sistemático, tangible.”

El exexterminador hizo caso omiso de su pistola, tragándosela una vez más; pero no se tragó las palabras del otro. Las yemas de sus dedos eran ahora pequeños martillos, invisibles al medico, que tamborileaban a velocidades ficticias sobre la pared. Los pelos del exexterminador se movieron un poco, en espiral, distrayendo al doctor, que era un perdido para demostraciones matemáticas. “Phi no es phi, sino phobia” pensó para dentro el exexterminador, lo pensó en su recoveco más profundo, lejos del escaneador del otro. Y mientras los martillos tamborileaban la pared. De algo estaba seguro, el estaba acá antes que el doctor, mucho antes, y tenía un propósito. El otro mentía, era indudable, era un parásito secundario, pero poderoso. No era algo tan abominable como un dogma, pero era un mago científico, con el suficiente poder como para regar suficientes paginas incoherentes con su método.

Ahora era el exexterminador el que dudaba y rumiaba: “¿Cómo es que ambos podamos coexistir? Es gracioso, cualquiera diría que de seguir así explotaríamos el cerebro. Aunque si lo pienso bien, el esoterista en mi casi puede permitirse una carcajada. El delirio sonríe, apoyado en mi hombro como un pájaro psicodélico. El doctor es una parte mía como yo lo soy suya. Es el cuchillo que me afila, aunque no lo sepa. Creación, destrucción, realmente no importa, si pienso todo a través de una cinta de Moebius; como un solo proyectil, inevitablemente seremos disparados al mundo. Que encanto.”

Hit y Rum

2007-01-30T19:34:00.000-03:00

Tyler Durden salió a la calle, después de haber comprado papel higiénico en el supermercado. No lo admitirá nunca, pero compro uno bien acolchonadito, con imágenes de perritos. Se rasca la oreja mientras abandona la vereda, y no ve el Cadillac de Bukowski venírsele encima. Bukowski si lo vio a Tyler, pero le importa un huevo, y lo atropella como el pedazo de papel que es. ¡Que joder! ¿Acaso el tintoso ése no sabe que los escritores tienen siempre derecho de paso frente a los personajes?

El hombre sin pelo

2007-01-30T19:12:00.000-03:00

Incandescente el bisturí, y sobre todo la voluntad detrás de la mano que lo mueve. El hombre sin pelo está harto, y esta decidido a auto-operarse. La calvicie destruye sin matar, borra. El hombre sin pelo necesita pelos, necesita que sus pelos salgan de una puta vez de su cabeza. Los siente adentro, bailando, abrazandose, empujandose, besandose, apretandose, pero rehusandose a asomarse afuera del craneo. El hombre sin pelo desea con toda el alma que sus pelos salgan, por Mitra, no lo tolera más. Meses y meses de calvicie, meses de soportar la fria superficie perfecta de su cabeza. Noches y noches agonizantes, irritantes, ladillescas, en las que la luna rebotaba en su pelada, la usaba de trampolín para cabezas más gratas, sin dignarse a iluminarla. "No señor, pelos de mierda", piensa el hombre sin pelo, "seran una parte de mi como lo son estos dedos que mantienen firme el filo del bisturí incandescente, pero no voy a dejar que se hagan los boludos". “Salen o se pudre”, grita el hombre sin pelo hacia adentro, “SALEN O SE PUDRE”. Los pelos se erizaron dentro de la cabeza, y sentir eso fue una cosa muy bizarra. Un gran movimiento cosquilleante recorrió su cerebro, y en eso el hombre sin pelo pudo sentir como una pequeña caravana capilar descendia por su nariz. Conteniendose de estornudar, carajo, evitando respirar, el hombre sin pelo aguantó, el bisturí incandescente rozando su cabeza. Un pelo, uno solo, uno bien negro, bien gallardo, asomó a penas por la fosa nasal izquierda. El hombre sin pelo atacó, histerico “SALGAN O SE PUDRE, SALGAN O SE PUDRE, SALGANOSEPUDRE, SALGASNEPUDREEEEEEEE”. El pelo se puso tenso, afiló su punta y se clavó con solemnidad en la carne suave interior de la nariz. El hombre sin pelo gritó, y se tajeó incandescentemente la cabeza. Se mordió el labio inferior, y le prestó una vengativa atención al pelo gallardo. Antes que pasara algo, el pelo habló: “Escuchame, boludo, calmate y dejate de joder. Hace un rato largo que queremos salir, pero sos vos el que no abre la puerta. Tuve que escarbar a lo largo de este tunel de mocos para venir a decirtelo, nomas. ¿Qué se pudre? Boludo, ABRI LA PUERTA.”
En hombre sin pelo no enloqueció, pero casi. El bisturí dibujo 7 lineas sobre el lienzo de piel en la cabeza sin pelo, y el pelo salió.

*

2007-01-09T19:29:00.000-03:00

En la madrugada de mi insomnio, tengo las manos manchadas de mosquitos, y mi cerebro lleno de preguntas afiladas. Afuera no llueve, y eso me altera, porque si ahora estuviera soñando, el cielo con seguridad trataría de ahogar la tierra.

Ubberstein dijo alguna vez:

2007-01-08T17:50:00.000-03:00

"Juego mucho con la palabra de Dios, porque es una de als pocas que no significa nada; o significa todo, que es lo mismo. Es un interesante desafio..."

El hombre de la máscara de gas

2006-12-08T17:03:00.000-03:00

El hombre de la máscara de gas entro por una puerta que el había creado; fuertes respiraciones, como de titanes asmáticos, adornaban su presencia.
“Retorno”, brillaba detrás de sus vidriados ojos. “Retorno, y retorno, y retorno, hasta asfixiar todo lo demás.”
El hombre de la máscara de gas extendió los brazos, extendió los dedos y saboreo la inmensidad de su nuevo reino. Canciones bushido se mezclaban con eclécticos espasmos eléctricos, ese era su himno momentáneo.
El pasillo estaba pintado con incontables nombres viejos, figuras amontonadas que sirvieron de soporto. El hombre de la máscara de gas se reía, y el sonido parecía el del agua hirviendo. Había humo, la defensa, pero él no lo veía; con cada paso avanzaba más seguro, más burlón. Ni todos los relojes pendulares juntos podrían detenerlo. Había llegado para detener la robotización; y ahora, todos se agruparían bajo la bandera del caos quántico, o serían exiliados a la entropía, nuevamente.
“Retorno”.

Yod

2006-12-06T19:07:00.000-03:00

Arropados así, entre la mezcla del frío y las primeras luces de la mañana, estas sombras de nombres de cuchillos ingleses piensan como se vivirá la vida allá lejos debajo de la luna.

Pelos de la nariz

2006-07-25T00:43:00.000-03:00

Omar se miró en el espejo. Acercó su nariz hacia la superficie refleja, y se puso a observar cuidadosamente sus orificios nasales. Tenía un par de pelitos que salían antiestéticamente hacia fuera, pudo observar. Agarró una tijera para uñas que estaba sobre el mármol del baño, y cuidadosamente corto los pelos rebeldes. Se detuvo, y nuevamente acerco la nariz al espejo para apreciar su trabajo de coiffeur. En eso, la puerta del cuarto de hotel se abrió, abruptamente, y un par de palabras guturales incomprensibles acompañaron el sonido de unos pies corriendo hacia el baño. “Mierda”, se dijo Omar. Calculó dirigirse hacia la ducha, pero ese cuarto de hotel era bastante chico, y, a carrera, la distancia entre la puerta de entrada y el baño era muy corta. Omar todavía estaba inmóvil, cediendo a sus instintos, cuando la puerta del baño se abrió, torpemente. Una cabeza de pelo negro y corto fue lo que entró, así, mirando hacia abajo, las manos hacia delante tratando de leer ciegamente el aire. La cabeza cayó y vomitó, generosamente, sobre el piso blanco del baño. El japonés se sostuvo el estomago mientras realizaba semejante ceremonia, y al expulsar todo la porquería que tenía dentro, eructo, flemáticamente. Omar ya había cedido a las indicaciones de su sistema nervioso reflejo, cargado de experiencia e impulsos. Esperaba, inmóvil, tijera de las uñas en mano. El japonés cantó un par de palabras, mientras miraba su desecho estomacal en el piso. Tardó unos segundos en notar un par de pies ajenos en el baño. Luego notó las piernas; luego el torso; y más allá dos brazos tan amenazantes como la rapada cabeza que miraba desde más arriba. El japonés abrió la boca; Omar le cerró el ojo derecho con la tijera de las uñas, mientras que con la mano libre presionaba sobre la nuez de Adán del vomitivo oriental. El japonés no llegó a gritar. Para cerciorarse del trabajo, las manos de Omar intercambiaron posiciones y herramienta; el ojo izquierdo del japonés también se cerró cortesía de la tijera; la otra mano libre apretó nuevamente la ya inútil garganta del borracho. Omar retiró la tijera de uñas, sin importarle mucho los excesos orgánicos que se desprendían. Agarró papel higiénico, y con ayuda del agua de la canilla, limpió los restos oculares y cerebrales de la tijera. Toda esa porquería podía arruinarle el filo. Omar se miró en el espejo, y notó que un pelo rebelde se asomaba desde su orificio nasal derecho, como el periscopio de un subversivo submarino. Se acercó más al espejo, y con la tijera ya limpia, se deshizo del molesto vello. Vio los pelos cortados que habían caído dentro de la pileta del baño; abrió la canilla y dejó correr al agua, cosa de que los pelitos desaparecieran. Calmó su paranoia, agradecido por la convicción de que las fábulas de CSI acontecían al norte del Ecuador; por estas tierras, la policía apenas y sabía usar una lupa. Salió del baño, y se dirigió a la puerta del cuarto. Abrió el picaporte, con su mano enguatada, y se detuvo un segundo a mirar hacia el baño, hacia el cadáver del japonés. Un buen trabajo. Omar cerró la puerta, y desapareció, una vez más.

"Inocentes", declara la noche, mientras observa...

2006-07-16T18:12:00.000-03:00

Entregate a mi.

No puedo, estoy encadenado a esta pared, a mi razón y a mi pasión.

Vallhalla esta ardiendo. Desde abajo hacia arriba. Soy tu ultima oportunidad de escapar. Escapa en mi.

No puedo huir. No puedo escapar de mi mismo. El humo que pense era mi razón se ha convertido en la lanza que sostiene mi mundo.

Liberate, tonto.

Soy libre. Encadenado a mi cuerpo, me siento mas divino que muchos de los dioses que esta noche moriran.

¿Esto es lo que quieres? Perecer. Morir. Desaparecer?

No, pero a ese destino ultimo de todo lo que existe, no es posible escaparle. Mi unica esperanza es aquí, leyenedo esta pared, leyendo a mi razón y leyendo a mi pasión, tal vez pueda despertarme de la ilusion.

¿De que ilusiones hablamos?

La muerte es solo una mentira...

Un nuevo frankenstein

2006-07-10T00:50:00.000-03:00

El sujeto se abalanzó, cayendo, y se afianzó sobre el piso, borracho. Rehaciéndose, y cosiéndose pedazos de muchos anteriores, las huellas de aquellos que ya habían pasado. Una mascara que era millones de rostros, y que no ocultaba probablemente ninguno. Habló, en una voz que nunca había sido escuchada, con palabras conocidas:

Grotesca humanidad, bello tormento que hace al arte arte, dolor en los nervios de la nuca que ilumina la visión de lo gloriosamente incomprensible; sonríe, humanidad, de ahora en más seré otra criatura más, acechando, lo mismo me da de día o de noche; mas nunca escondido, siempre encumbrado, alto a tus espaldas; congélate cielo, aguántate agua, respira hondo fuego, un nuevo personaje ha sido parido, no de una vagina sino de un clítoris; sin excusas ni amenes, ambiguo, narcisista, y moralmente sediento de sangre; sin conviccion ni solucion ni siquiera poseedor de una nueva interpretacion, solo una duda, una pregunta más, antropomorficalizada, para el bien de nadie, y la buenaventura de pocos.

Observaciones de un asterisco

2006-07-09T21:55:00.000-03:00

*: En la habitación hacía frío. Nótese la palabra habitación, tan anglozijada, de alguna manera, robándole protagonismo a la palabra cuarto. Pero es así, había una habitación, y hacía frío. La luz de la luna azulaba toda la escena, y brillaba en la pelada del pelado; este cantaba, murmurando por lo bajo, acostumbrado; un personaje recurrente a estas horas, con semejante música de fondo. Tres sombras de pelo largo, ostentando sublimes miradas majestuosas, se mantenía fijas en los rincones del cuarto, buscando no interrumpir, pero ocupando espacio bidimensional.
El pelado estaba muy drogado, y esa es una metáfora de nosotros en este momento. El pelado se había tomado casi una bañadera entera de algo que tranquilamente podríamos llamar ácido lisérgico, como cafeína, o para el caso, mate. El pelado estaba perdido, en realidad desencontrado. Tenía demasiados cerebros en la cabeza, y se encontraba imposibilitado de elegir alguno. El alma se le colaba con cada latido del corazón, y se escapa en cada exhalación blanca, de esas que pinta la baja temperatura. Estilizaba el simbolismo de la escena, su posición acurrucada, amagando a fetal. El pelado vestía ropas de oro, pero no le importaba; el pelado era inmortal, pero eso le parecía relativo. La luna afuera gritaba en silencio la formula para la respuesta, pero hacía falta mirarla derecho a su única cara para comprender. El pelado somatizaba, y simulaba no poder ver, ergo, no veía, ni quería ver. Las arañas de la duda y las del silencio, negras unas, bordó oscuras las otras, tamborileaban sobre la madera de la habitación, pop macumberas. El pelado contemplaba tragarse la lengua para acallar la discusión de sus cerebros, pero no tenía los nervios para ordenar la acción.
Alguien probablemente podría estar observando la situación desde afuera de la ventana, pero el pelado y sus cerebros no lo sabían. Las sombras sí, todo lo sabían y todo podía llegar a saberlo, pero las pobres figuras de carbón nada podía decir porque no tenían permiso alguno. Y mientras la lengua siguiera en su boca, el pelado continuaría murmurando, las sombras seguirían almacenando la información en las esquinas, aguardando; la luna seguiría petrificando la respuesta; el amigo voyeurista continuaría mirando desde afuera. Y siendo así, el cuarto seguiría siendo una habitación.

Topeth

2006-06-28T19:18:00.000-03:00

Progresión de palabras incomprensibles, porque eso es lo que puedo regalar, disparos contra tu ventana, ataques contra tu portón; traidor de tantas maneras, si pudiera entrar como para desencadenar el fuego, solo te abrazarías a tu cama y me mirarías sin entender. Sh, no puedo explicarlo de otra manera que no sea riendo.

¿Qué pasa cuando sólo queda una bala?

2006-05-22T19:55:00.000-03:00

Dante estaba sentado frente a Jachym, la mesa redonda entremedio, la luz amarilla colgado del techo, la pistola opaca sobre la mesa, vestida con una única bala. La respuesta se encontraba a un dedo sobre un gatillo de distancia.
Había una botella de gin vacía, cuyo contenido se encontraba ahora en Jachym, convirtiéndolo a él en una especie de botella de gin llena. Su cuerpo probablemente estaba pasándola mal tratando de filtrar todo el alcohol. Por eso, Jachym ni siquiera se había dado cuenta de la pistola sobre la mesa. Mierda, suficiente tenía con mantenerse cuerdamente sentado. No es que fuera a vomitar ni nada, pero se sentía sentado simultáneamente en ambas puntas de un subibaja.
Jachym eructó secamente, y Dante arrancó su vista del metal oscuro del arma, para lanzarla sobre el borracho. Las pistolas tienen una calidad divina, pensaba Dante. Jugaba con la idea de que las pistolas habían sido una mala traducción de un artificio divino, de algún lugar semejante al Olimpo. Los dioses debían ser los inventores del artefacto original, aquella herramienta capaz de segar lo molesto con un simple punto final, cerrar cualquier puerta con una llave de plomo. Pero había habido una bastardizacion del instrumento, en su paso de aquel mundo ideal a este mundo tan humanamente fallado. Dante estaba seguro que el instrumento original estaba articulado siguiendo la mágica lógica divina, de ostentar ese delirante poder de reversibilidad absoluta. Dante creía con fuerza, cedida por esa parte de la mente que era la madre de todos los pensamientos extraterrestres, que las pistolas originales y divinas poseían la facultad de tanto segar o cerrar, como de volver a cosechar o abrir. En el mundo divino, la bala podía enterrarse en su blanco, aniquilándola, y tranquilamente luego podía retroceder, revirtiendo la sentencia.
Pero no acá, se cantaba Dante; y bendecía la estupida sabiduría humana.
¿Hacía falta preguntar lo que ya sabía? Ahogar a Jachym en gin había sido extremadamente fácil, arrancarle una confesión ahora seria más simple todavía. Pero la única bala en la pistola le rascaba la nuca a Dante, le besaba el cuello, le acariciaba los testículos. No necesitaba ni adrenalina ni moralidad, porque sabía el crimen de Jachym, y eso era todo lo que importaba.
Jachym sonrió, con la imbecilidad de la ignorancia etílica. Levantó un dedo mareado, y abrió la boca, dispuesto a escupir un par de pensamientos empapados en gin. Dante levanto la pistola, y con los ojos bien abiertos apunto hacia la cara de Jachym. La bala como toda respuesta, eso era lo necesario. Apretó el gatillo, y nuevamente agradeció la humana irreversibilidad de las acciones en este mundo.

Durffheim

2006-05-14T14:12:00.000-03:00

Durffheim ve rostros en su techo de madera. Ve ojos que una vez fueron árboles, ahora barnizados, desnudándolo desde tu techo de madera.
Durffheim se siente hermano de toda esta materia tan supuestamente inanimada, y esta seguro que con suficiente paciencia podría lograr que esos ojos escrutadores aceptaran compartir un trago con él.
Durffheim ya no escucha la música de los parlantes, porque siente que los rostros de madera tratan de decirle algo, pero hablan muy lento y para atrás.
“Estas enloqueciendo”, quiere creer que dicen, pero la locura es una puerta que solo los benditos pueden abrir, y Durffheim sabe que si prueba ese picaporte, no se abrirá.
“Estas lloviendo”, por un momento le parece escuchar. Y comprende; no va a decirnos que es lo que comprende, nosotros tendríamos que leerlo de su rostro, pero él es capaz de ocultarlo, tan bien y rápido le enseñan los rostros; él reconoce que algún día alguien como nosotros podríamos colarnos cual espermatozoides por un pequeño agujero en el preservativo del espacio tiempo para admirar la escena de cerca. Durffheim llora y llueve, comprende pero lo esconde, porque el momento es suyo y de los rostros de madera.
Durffheim acaricia los rostros en su techo de madera, masajea sus pestañas, aunque no pueda llegar tan alto como para tocarlos. No se animaría a hacerlo,

Semper Fidelis

2006-04-02T23:42:00.000-03:00

No recuerdo haber llegado aquí, pero este arma ya es parte de mi voluntad, así como todos los que se deshacen y mueren ante mi son parte de mi aliento, son mis órganos, uñas que me corto.
Llueve, y quisiera que fueran respuestas, quisiera herir al cielo, cortar al cosmos en la yugular, para que me sangren significados, sentidos. Hoy mataré a seis, al igual que todo número mayor que cero, es un número extremadamente enorme. Mañana no recordaré tanto, y seré un poco más etéreo. Me haré de papel, de pensamientos y de suspiros. Siento más que escucho los violines en el horizonte. Arraso con todo, el fuego es mi mano derecha, mi tedio, mi indiferencia. Solo me queda el sentirme una piedra labrada por una atroz corriente de agua. No me importa existir, no llego a comprender que es matar, ni si el otro en verdad estaba vivo antes de quedar encerrado en mi mira.
El viento vomita, y quisiera que fuera lo suficientemente fuerte como para arrancarme del mundo. Quiero un fin increíble y demostrativo, que me arroje de nuevo hacia el génesis. Ya no creo que pueda sangrar. Mi nombre es algo que me di el gusto de dejar atrás. En realidad todos nos asfixiamos en este aire, todos como un gran cuerpo, deforme y recién parido. Cada espasmo virulento mata a uno de nosotros, cada bala es un silencio extremadamente cómodo. Un orden posible.
En este sándwich de polvo, cenizas y luz, nos atrevemos a jugar con el rompecabezas, comiéndonos las partes, arrancado los pedazos. Nada silba, los sonidos ya no adornan, ya no traspasan las barreras que la vida detrás de mis ojos ha levantado. Mañana morderé extraños reflejos míos, afianzaré memorias en ciertas mentes, regaré plantas hambrientas, cortaré almas en incongruentes pedazos. No hay tragedia, no hay expresiones complicadas. Envejeceré un segundo más, y me afilaré gracias al viento, la arena y la sal. No solo no fui, sino que jamás he sido.

Frases agudamente preparadas

2006-04-01T16:42:00.000-03:00

El hombre es el sueño de las palabras, que cansadas un día soñaron con tener esclavos.

Mocos

2006-03-27T21:22:00.000-03:00

Escribir para mí es como
sacarse los mocos del cerebro.

Esas ideas,
pensamientos
y delirios,
se me forman en la mente y me rompen las bolas.

No me dejan
respirar.

Entonces tengo que meterme un dedo
imaginario, y
hurgar pacientemente, hasta sentir que atrapo algo.

Arrastrarlo para afuera, sacarme la
molestia.

Incluso no me importa mucho,
deshacerme de esos tesoros que me saco,
pegarlos en cualquier
lado.

A veces me saco las
palabras y las
tiró por ahí,
sin más preámbulos.

Los mocos no necesitan una gran despedida.

¿Musa?

2006-03-26T15:39:00.000-03:00

Espero un rato largo. La música de fondo me ayuda a pasar el tiempo, y de lejos puedo parecer paciente, pero si te acercas vas a ver que me estoy arrancando uno por uno los pelos de mi cuerpo.
Me levanto, sudando como un hielo derritiéndose, y me acercó con decisión a la puerta. ¿Decisión? Me acerco con lo único que me queda, una mezcla de resignación y esperanza.
Apoyo la mano en el picaporte, suavemente los dedos encajan. No me hace falta cerrar los ojos, ni suspirar, ni decir alguna palabra. No hay solemnidad, ya la perdí en la espera, hace rato. Simplemente abro la puerta.
La luz entra en la habitación. Una cama gigante, bien cómoda, pero con las sabanas y colchas prolijamente tendidas. Un sillón, monárquico, suave, y más cómodo todavía, sin ninguna sombra del peso de ningún cuerpo. Una botella de licor de frutilla, llena y sin abrir. Un equipo de música, a medio camino entre lo asquerosamente vintage y lo morbosamente moderno, desenchufado. La alfombra cariñosa que cubre el piso exuda ese olor a nada que es la expectativa de los objetos frente a la ausencia de los sujetos.
No hay nada, obviamente cierro la puerta, de nuevo sin ceremonias. Caminando para atrás vuelvo a mi lugar. La música sigue sonando.
Espero un largo rato…

After existencialismo

2006-03-22T22:22:00.000-03:00

No puedo explicar por qué después de que termino la película, agarré el vaso y lo tiré contra la ventana, complaciéndome del ruido de vidrio roto. Mierda, en realidad es el ruido del sentido quebrándose por detrás de la tierra, así debe ser el ruido cuando todo se descose gracias a una pregunta indicada.
Y yo sabía esa pregunta, que en realidad ni siquiera llegaba a la categoría de palabra, porque esa pregunta es solo la existencia de la pregunta: ¿?
No puedo explicar las sensaciones, pero, ¿me entienden? ¿?
¿? ¿Lo ven? Eso es lo que se esconde en el fondo del océano de la existencia mental, ese el Cthulhu de la psiquis humana, la ¿?, el ¿?.
Que los sellos se rompan ya, cansados estamos, quiero escuchar al vidrio romperse.

nacht

2006-03-20T00:16:00.000-03:00

Satírica, la noche entra sigilosa, levantando mi persiana y corriendo mi ventana. Se desliza sin hacer ruido hasta mi cama, y me admira unos segundos, mientras yo exploro los recovecos de mis conexiones neurales. Cuenta hasta diecisiete, arbitraria, y me clava una jeringa en el brazo. Esa droga particular se me mete como un animal desesperado, y atolondrada se viola toda mi sangre. Mi boca murmura unas palabras que no son mías, pero no me despierto. La noche se retira, apenas conteniendo su risa. Se va a joder en paz, sabiendo que para mañana ya seré un adicto de nuevo, que volveré a su firme y codiciado seno; que por más que yo trate de evitarlo, mañana seré un acolito de la noche más.

Frases agudamente preparadas

2006-03-18T13:41:00.000-03:00

Las preguntas son hojas de afeitar. La verdad es lampiña.

Ella

2006-03-14T22:48:00.001-03:00

Ella esta siempre detrás y adelante
En las fiestas a venir, en las ceremonias futuras bajo la luna llena,
En todas las sabanas que lavé, en todas las puertas que cerré,
Ella como una criatura histérica que me susurra al oído, me hace buscarla pero nunca se digna a estar.

Ella, y nombro la palabra intentando una invocación, disparo el nombre al horizonte, buscando despertar simpatía en algún dios limosnero
Ella, que quedó tantas veces olvidada, que tuvo tantos números de teléfonos, tantos nombres tan difíciles de tatuarme en la piel
Que tantos colores tuvo, y tantas vueltas me hizo dar, tantas cuadras me hizo correr, tantos chamuyos me hizo tragar, tantos yoes me hizo inventar
Y todavía esta esperando, escondida en alguna mañana o medianoche más, dispuesta y filosa.
Ella que me hizo intentar ser tantos animales, tantas formas para poder dar con esa particular que encajara y abriera las puertas
Ella, me desordena de demasiadas maneras

Ella tantas veces pasó y tantas veces volverá
Con fuego, hielo, y una lluvia de recuerdos desangrados por dejarse olvidar
Yo soy el protagonista de siempre, solo ella cambia
Pero algo se mantiene inmutable
Ella sonríe y estoy seguro que lo disfruta

Gorrión de resaca

2006-03-09T17:22:00.000-03:00

Esperando mí retorno, incierto;
¿Vomitaré? Tal vez, debo repasar y analizar cuando fue mi última vez;
¿Me voy a acordar de su nombre mañana?
Ni siquiera sé donde estoy,
Estoy seguro que ningún taxi a mi casa me saldrá barato;

Abro los ojos, mi cerebro todavía se mece violento en la tormenta,
Mejor cerrarlos, creo que ví que ella era rubia;
Muevo el brazo, la mano me golpea torpemente la cara,
Me siento un péndulo;

Que mal personaje que soy, que mal autor es el alcohol…

Glammer

2006-03-01T16:55:00.000-03:00

A veces el camaleón se copaba mucho, y, entre los colores, lo perdíamos. Pero nunca dejábamos de escuchar su voz cantando. Y cuando nos cansábamos y caímos rendidos, dormidos, él venía y nos besaba suavemente, jodiendo pero sin querernos despertar.

Al moha don

2006-02-28T12:58:00.000-03:00

Acomodé el almohadón verticalmente,
sobre la alfombra cobriza,
de manera que actuara un coqueto equilibrio.

El turbo estaba prendido muy cerca de mí,
y a medida que el disco externo y las alas del ventilador giraban,
soplaban por el ángulo justo para golpear al almohadón,
haciéndolo oscilar, bailar.

Me lo quede mirando,
y me atreví a apostar que,
con el tiempo suficiente,
el almohadón caería.

Nunca lo supe,
porque esa vez fue la última vez que estuve en su casa.

Ian

2006-02-24T10:46:00.000-03:00

(---)
no recuerda el primer ataque, así que no es factible que ese haya sido el primero. Imaginense el mundo detrás de los ojos de una maquina que se sabe defectuosa, fallada, con el botón de reset algo dañado. Le costaba empezar a pensarlo, realmente le costaba.
(-----)
era liberador, de a ratos, permitía admirar las cosas de otra manera, poder echarle la culpa a algo. Pero enloquecía, enloquecía de su falla imposible, de su cortocircuito, hasta el punto en que sus conexiones se calentaban demasiado, y ya nada importaba.
(--------)
voz grave, tal vez. Se sintió contenido rodeado de tantos aparatos e instrumentos que tan oportunamente se apagaban y desconectaban, si bien les echaba en cara que sus apagones eran enteramente involuntarios, y por lo tanto, mucho mas loables y valientes. Pero ni él se lo creía. Después de tantos años, seguía sin poder recordar o reconocer a donde es que iba cuando se le caía el telón en la cabeza. O tal vez, lo mas terrible es que una parte suya quedaba enteramente despierta, o se despertaba, en esos apagones, y tan inconmensurable era ese mundo de cortocircuito, que al volverse a conectar, todo relato del viaje o momento era negado.
(-----------)
la gente entendía, o bailaba fingiendo entender. La música sonaba y los instrumentos eléctricos estaban ahí para acompañarlo. Él se sentía un profeta defectuoso, los sentía a todos demasiado, y realmente le dolía reconocerlo y cantárselos. Si tan solo pudiera conseguir que alguien me acompañara cuando se corta la electricidad, pensaba, podría saborear la esperanza, aunque fuera en forma de una remera que me pongo.
(-----------------)
terrible sería soportarlo una vez más, se dijo. Se sentía televisión, micrófono, sintetizador, radio, motor de auto, reactor nuclear, todo mal conectado y conectado a una antena parabólica. Cada nuevo ataque se sentía como electroshocks al alma. Y todo era tan gris, igual. No había mucho sobre lo que ponderar, ya no quería retorcerse más, no quería bailar más bajo los hilos de su enfermedad. Escuchen, les gritaba a todos con sus ojos, mientras su boca cantaba las palabras que ellos ya adoraban; escuchen, porque no hay nada que escuchar. Escuchen porque pronto no podremos escuchar más. Y justo cuando por un momento las caras del publico parecían profundizarse, como tratando de acercarse, como escuchando…
(----------------------------)
decidido, visito a todos los que sabía que no iban a estar. Se dirigió a ponerse a salvo en su casa, en el único lugar donde sabía que se iba a matar. Se dedicó unas horas más para una última contemplación, no una reconsideración de su decisión, sino un tiempo de nada para pensar en insignificancias inglesas de siempre. Tenía los canales de recepción tensos desde hacía demasiado. Entonces, en el momento justo, la radio, la televisión o una voz de algún otro lado, irreal, formuló la verdad necesaria, le concedió la razón, y sí, no queda otra, fue lo que él escuchó. Ian se colgó.
(…)

Final de amor

2006-02-22T23:30:00.000-03:00

Entraste y me hiciste llorar, saliste y yo me decidí a intentar volar por la ventana. No se definirnos, y a vos te encantaba reírte, de eso, de mi, de cómo te pintaba y de la cara que ponía cuando te besaba, vos que siempre besabas con los ojos abiertos. Podías venir con ropa que igual estabas desnuda, podías caminar por mi departamento rompiendo mis cds que yo igual trataba de besar tus pelos en movimiento. Siempre me pedías que tuviera las uñas cortas, y yo ni siquiera me atrevía a tocarte sin que vos me dieras permiso; te rogaba por unos segundos de inmovilidad estética, y era ahí cuando de puro sadismo empezabas a bailar y a envolverme de vos; podría jurar que te encantaba pelearte con mi inspiración, y adorabas siempre ganarle, robarme para vos en vez de dejarme ceder a ella. Lastimabas y tus caricias eran de hielo seco, pero como me fascinaba verte tomar vuelo para caer encima mío en picada, tus manos de valkiria afiladas por el viento. Un día, aburrida, te decidiste, entraste con un arma simbólica y de un balazo psicológico me disparaste, matando a mi musa. Cerraste la puerta toda pintada de sonrisas, feliz de empezar a olvidar mi nombre. En el nudo de mi garganta pude contar todos los pasos que diste por la escalera, que a propósito usaste para darle a todo un toque bien cinematográfico. Solo eran un par de pisos, aún así el cálculo, lo admito, fue de puro azar. Sentí al aire y al mundo lanzándome hacia abajo, no pude volar, solo caer. Pero fue lindo imaginarme sino un pájaro, un poético misil. Y que poético mi blanco, tu cara, mirando sorprendida para arriba, la boca abierta como la puerta de un garage. Fue un lindo beso de despedida.

Nuestro hado

2006-02-22T13:35:00.000-03:00

“El tiempo me corta la cara.” Soñé con esta frase, justo antes de dormirme. Y justo ahí entendí que estamos perdidos, porque yo puedo mostrarte esta frase ahora, pero ya para mí no significa nada. Lo que significaba todo era ese momento justo antes de dormirme, cuando descubrí que de verdad el tiempo me cortaba la cara. Porque yo te puedo mostrar esta foto del momento, pero, admitámoslo, no te puedo llevar al momento. Contemplé esto, y me doy cuenta de que entonces todo es inútil, en realidad solo estamos vendiéndonos representaciones, pero nadie puede acompañarnos en la verdadera presentación.

Frases agudamente preparadas

2006-02-14T16:49:00.000-03:00

"Todo debería valer $1."

Un minuto y medio de mi pelicula

2006-02-14T16:37:00.000-03:00

Te confieso, pared, a veces duele no poder sangrar tanto, ni todo el tiempo
El agua se filtra y se arrastra por la pared al ritmo de toses eléctricas,
Ella planea matarse a través de la ventana, todo por un corte de papel,
Yo reivindico a todos los que intentan hacer arte, porque intentar arte es hacer arte,
En cambio aparentar hacer arte es comerse uno sus propios excrementos para volver a cagarlos,
Mi amigo el presunto dandy vio su fortuna arruinada cuando un disparo al blanco equivocado causo una explosión de vidrios sobre su rostro,
No me preocupa, recitaré la elegía en el funeral de su coherencia, lo haré en un alemán muy mal hablado,
Después de todo, lo único que importa, estupida pared, es la eternidad del momento, y la asombrosa futilidad del día de mañana,
No abraces tus resacas, pero sí un pedo de imaginación, eso que hoy en día llaman psicosis o esquizofrenia,
Por favor no me vomites como yo te vomito a vos, pared, solo te cuento estas cosas, de un ser a un no-ser,
Tal vez una noche en que este más ido aceptaras mi oferta, y podamos cambiarnos las almas, yo estar hecho de un matemático cemento y vos sentirte llena de sobras de carnicería, toda simbolizada más allá de la imbecilidad.

En inútil contemplación

2006-02-12T15:33:00.000-03:00

Este zumbido afilado no cesa de besarme:

“La vida no existe. Somos una conciencia que agota constantemente excusas para existir.”

Mientras me acurruco, en insensible oscuridad, tiendo a estar de acuerdo.

Un vistazo seco

2006-01-01T19:08:00.000-03:00

Los evangelistas se sacan sus ojos con cucharas, y llaman a eso revelación,
Mientras unos pocos fantasmas con trajes de cuervos intercambian miradas islámicas;
La sangre, al final, corre toda al mismo lugar, la tierra la engulle por igual,
Y esto es lo que algunos lectores vegetarianos nunca entenderán.

D an ce

2005-12-27T12:39:00.000-03:00

Cada beat era un golpe contra la muerte, una exhalación más, regalada, atesorada, un ritmo hacia el perpetuo sin sentido del universo; es así, todo salta, el piso salta, uno salta, el cerebro salta, pero el disco no salta y la música no para, apología de un movimiento perpetuamente repetido; soma, dejando el psi de lado; pureza en espasmos, erección de todo el cuerpo; oscuridad no te temo, lenguaje no te entiendo, razón no te escucho, amor no te necesito, duda no te siento, tengo mis mantras, yo soy mi voluntad, mi propio alimento. No tengo sentido (trasciendo), no quiero parar de moverme (trasciendo), no vuelo ni piso (trasciendo), no te veo pero te siento (trasciendo), Dios es un latido de corazón repetido hasta la electricidad (entiendo).

Demasiado

2005-12-26T14:17:00.000-03:00

Una palabra para definirlo todo, el centésimo nombre de Dios, la Palabra, el Adjetivo, lo que susurran los seres que bailan detrás del mundo, la última voz que gritará el hombre en el último día, la llave para salir y dejar que todo entre, tao tal vez; simplemente, todo es: demasiado.
Demasiada luz bajo el sol, demasiada frescura bajo la sombra, demasiado sabor en tu lengua, demasiada sal en las lágrimas, demasiada agua en el mar, demasiada historia en el hombre, demasiados hombres en el mundo, demasiados mundos en el hombre, demasiadas palabras que todavía no se escribieron, demasiados nombres de mujeres para y por recordar, demasiadas células en mi cuerpo, demasiados espermatozoides, demasiada electricidad entre tu piel y la mía, demasiados dioses en los que creer, demasiados tonos de verde, demasiados ojos miran la luna, demasiadas estrellas miran demasiados planetas, demasiado tiempo, demasiado corto, demasiado largo, demasiados puntos suspensivos, demasiados puntos finales, demasiados momentos disfrutados, demasiada sangre, demasiados idiomas, demasiada energía, demasiado el todo que llueve sobre sí mismo y nace sobre sí mismo, consume y se regenera, fuego del Ser.
Demasiado...

Vint...

2005-12-20T16:41:00.000-03:00

Lo ojos son negros, teñidos. El corte de pelo antiguo, de manera tal que en este mundo tan embobado pasa por retro moda. Los cabellos caen largos, oscuros y afilados, adornados en sus recuerdos por salpicaduras de sangre, lágrimas y mezcal. En teoría, un verdadero pelo de chaman. Unos bigotes a medio camino entre Lemmy Kilmister y algún masónico Barón ingles, oscuros también, lustrados y sedosos. La sonrisa nunca se mueve de los límites que le imponen estos bigotes, pero muchos dicen recordar a Vint sonreír de oreja a oreja. Nunca sonríe con sus dientes, pero todos afirman que tiene dientes de filósofo, como martillos que más que morder, trituran, y que es uno de estos dientes, torcido y medio escondido, el que le da este toque satánico a su dentadura.
Vint camina cuando todos corren, quiebra dedos cuando extraños le ofrecen la mano, grita palabras en alemán bastardo cuando el silencio lo aburre, vomita en criptas y ataúdes abiertos, irrumpe en casas a la mitad de la noche para discutir sobre teología, escribe letras de canciones en paginas de libros de poesía, rompe televisores a patadas, revive inquietantes profecías que enfrían la espalda en pleno mediodía, admira las espadas pero sabe usar mejor las balas.
Es lo suficientemente alto como para camuflarse en la estatura promedio, flaco de cuerpo, pero grueso de brazos y piernas, que son sus herramientas. Sus pesadas botas contribuyen al martillazo de sus patadas, sus manos de dedos cortos se compactan de mejor manera como duros cascotes. A pesar de su empeño, solo esta adornado de cicatrices su torso, por pinceladas profundas de dos balas, una navaja, un tenedor y un abrelatas, y por suaves pinceladas de otros incontables objetos filosos.
Por supuesto, las cicatrices en su cerebro son otra cuestión, que aquí entre nos, engloba todo lo demás…

transz

2005-12-09T21:05:00.001-03:00

.morí, entre el primer punto, y este que cierra la oración.

Profundo

2005-12-07T16:56:00.000-03:00

Pego, pegas. Todo es demasiado blanco cuando los relámpagos iluminan el cuarto. Mordes, grito. La música ayuda a perderme, pero vos sos la aguja que me inyecta la violencia que tanto necesito. Arañazo, entro y salgo varias veces, sos verdaderamente aterradora cuando sonreís. Te escondiste toda la noche detrás de mis ojos negros, me mentiste y me engañaste con tus palabras inglesas. Uñas y dientes, lengua, no se cuantos demonios tengo encima, además de vos, no se si me vas a dejar más condenado de lo que estaba, no se si igualmente si tenía esa alma que dije que te vendía. El volumen sube solo, para que suban los gritos solo empujo más fuerte y vos devoras con más ganas. Adentro, sucumbo. Siento la linda negrura del cuarto diluyéndose con los delirios que vuelan de tu boca, traspasando mi piel que yo creía impermeable; me asfixio en tu risa. Arde, besa y me almuerza, ahora pienso que verdaderamente no voy a llegar. Saltas, caigo, me rindo, pero me reconoces que no dispensas ninguna piedad. Acumulas la noche y el suspenso sobre tu piel y te lanzas una vez más sobre tu presa. Azul. Profundo.

WSZ

2005-12-05T15:34:00.000-03:00

"Escribir, ¿es plasmar la ilusión que es el mundo, en una realidad concreta, la hoja de papel?" escribió el polaco manco. Se llevó entonces la lapicera a la boca, y la mordió distraídamente. La ventana estalló y un millón y medio de pequeñas pelusas doradas invadieron la habitación. El polaco levantó ambas manos para protegerse, y se quedo helado ante la revelación. Algo le dijo que estaba más alla de los sueños o de la muerte...

Apellido Inglés

2005-12-05T15:30:00.000-03:00

La rama está a punto de quebrarse, y lo hará de un momento a otro, siguiendo su curso e historia natural. Yo entonces estiro mi mano, sujeto la rama y la rompo; así me siento (conviertoen) un ser más poderoso que el tiempo...

La mariposa que no fue

2005-11-24T10:49:00.000-03:00

Llueve y la oruga lo sabe. Esta arrastrándose por la vereda, pero esto no lo sabe. Es siempre complicado ubicarnos en otras almas. Los zapatos pesados caminan con paso firme, pasos de ejecutor. La sombra cae sobre la oruga, pero ni ella ni los zapatos lo saben.

La mariposa que no fue…

Elephteria

2005-10-26T20:43:00.000-03:00

Me desperté poeta, me desperté escritor, me miré al espejo y supe que tenía una pegajosa resaca de druida.
Me asomé por la ventana, todavía de noche, miré al cielo y recordé que había dejado escritas mis bizarras palabras en las distintas constelaciones.
Levanté las sabanas y la encontré, durmiendo enamorada del espejismo que yo era antes de que la luna me pegara en la cara, antes de que la fría luz me despertara.
Me acerqué y escribí con tinta azul la palabra pasión en su pezón derecho, y a continuación acerqué mis secos labios a su oreja izquierda y le susurre un verso de un poema vikingo.
Encontré que todavía quedaba hidromiel en la botella, humedecí mi lengua y mis dientes, y finalmente escupí la bebida sobre el pequeño cactus que adornaba la habitación.
Me hice un pequeño corte con mi navaja, en el dedo anular izquierdo, y así con tinta roja escribí gnothi seauton en el espejo que observaba fijamente a la cama, y acompañé las palabras con un corazón, para que ella se diera cuenta.
Me di cuenta de que la puerta estaba abierta una vez que ya estaba afuera del cuarto, y conté que me iba a tomar diez pasos llegar al ascensor, pero me equivoqué y fueron once.
Al apretar el botón de planta baja me avivé que de esta manera estaba cerrándome la cremallera por un tiempo, la pequeña marca de sus dientes sería mi dulce compañera, y su recuerdo duraría lo que tardase mi piel en consumir estas marcas.
Salí del ascensor y sentí que estaba adentro de esa canción de amor que Pink Floyd nunca se había atrevido a componer.
Afuera del edificio, la noche se estaba desangrando en el cielo, el viento susurraba Stairway to Heaven satánicamente cantada al revés, yo me sabía un escultor de pequeños detalles filosos, y los dioses arriba bostezaban frente a este nuevo capitulo de mi libro.

Esperá

2005-10-22T18:42:00.000-03:00

No sabes esperar, un minuto, un eon o algún tiempo más
(Esperá, la palabra gritará, los soles estallarán, esperá)
El mundo en blanco y negro esta ahora sumergido en agua, los movimientos requieren más esfuerzo, (esperá)
Ya se que bajaste la púa y el disco esta en su lugar, pero en la otra esquina del tiempo la banda todavía se esta preparando para tocar, (esperá)
Ella esta contando los pelos en tu barba, cuantas veces pestañeas por minuto, cuantos días te quedan hasta que necesites un nuevo corte de pelo, cuanto tiempo vas a poder durar en la carrera, (esperá)
No perfores los libros con miradas de napalm, por que les pegues, igual las palabras no se van a reacomodar, (esperá)
El día llega a su fin y si elegís bien tu pastilla no dudes que vas a poder volver a empezar...
(Esperá, contá de cien hacia atrás, los ríos se desbordan y las semillas tardan un poco en empezar a crecer, esperá)

Backstage (2)

2005-10-22T18:23:00.000-03:00

Así de tragicómico fui, que cuando mi banda favorita, mis ídolos (mis dioses) se separaron en un histérico y furioso divorcio, tomé la decisión de comprar su último CD (berreta), romperlo y usarlo para cortarme las venas…

Zapada en Vidrio sostenido

2005-09-30T10:13:00.000-03:00

Lao escribió en su cuaderno que yo estaba muerto, mientras yo desde la otra punta de la pieza no podía creer como mi compañero me vendía de esa manera. Debía de actuar rápido, porque la tinta estaba secándose, el pensamiento concretándose, los asesinos desperezándose.
Con toda la velocidad que pude sacar de mi imaginación, me acerque a Lao, atacando. Enterré mis dedos, ambos de ambas manos, en su cabeza, más específicamente rodeando sus orejas, cada respectiva mano con la respectiva oreja. Empuje hacia adentro, y cuando conseguí palpar las conexiones apropiadas, sujete y tire hacia fuera.
Sangre y porquería empezaron a fluir debido a mi acción, pintando la escena con colores anatómico-impresionistas. Ni falta hace decir que las cosas se pusieron sucias, debo haber arrancado veintisiete mundos, ocho soles orgánicos moribundos, dos millones setecientos noventa y cuatro cabezas parlantes de rasgos inimaginados, dos glándulas pineales, sesenta y un prostitutas vírgenes, dos dioses siameses, noventa mil cadáveres rellenos de algodón, y muchas atrocidades más de la retorcida cabeza de Lao.
Me puse a escarbar entre todo el reguero metadimensional, entre ese río de realidad incompleta, alucinada, ensombrecida por velas y aluminada por catacumbas que es la mente de un escritor. Y finalmente encontré la pequeña esfera que contenía el exacto acontecimiento de la traición Lao, mi sentencia de muerte. Me tragué la perla, que me raspó la garganta como una aspirina mal cortada, y me prometí ocuparme apropiadamente de cuando saliera por el otro lado de mi cuerpo, la próxima vez que fuera al baño. Repetí entonces el proceso deglutorio con la evidencia literaria de mi muerte, la infame hoja de papel escrita. El papel siempre tiene un gusto tan amargo.
Sin ganas, pero sintiéndome victorioso, me propuse volver a rellenar la mente del pobre Lao con toda su fantástica basura. Solo tardé noventa horas de mi antimatemático tiempo, gracias a que me ayude con una gran pala.
Trabajo terminado.

Al menos lo intentó

2005-09-21T09:06:00.000-03:00

No sé, no sé, tenía gusto a mentira, pero en sus ojos había algo que me empujaba a creerle, así las cosas serían más fáciles; así que me puse la venda transparente, y viendo todo tal cual era, caminé derecho y a toda velocidad contra una piedra, estrellándome y destrozándome la cara. Qué se le va a hacer…

Mis charlas con dios

2005-09-14T10:12:00.000-03:00

¿Cuándo termina esto?
Falta un rato largo, todavía seguís sangrando.
No importa, la sangre es prescindible, mientras mi voluntad siga manteniendo vivo a mi cuerpo. Y después de esto, ¿A dónde vamos?
A ningún lado. El mundo se acaba. Fin.
Sí, ya sé, pero cuando el mundo se termine, ¿A dónde vamos a ir? Eso quiero decir.
Lamento decirte que cuando el mundo termine vas a morir, y punto. Pero tranquilo, se que va ser tu primera vez, así que tomatelo con calma.
No te hagas la golondrina conmigo. ¿Cuándo morimos a donde vamos? Deja de dar vueltas y contestame.
Sos cabeza dura, eh…

Primera bala

2005-09-03T20:56:00.000-03:00

La conspiración se concretó cuando finalmente salí a la calle armado con dos pistolas de 44 disparos cada una (una invención mía) y descubrí a todos los traidores expuestos, exhibiendo sonrisas de dientes anormalmente blancos y todos vestidos con remeras adornadas por blancos para disparar. Yo tenía razón, pensé. Yo tenía razón, grité. Yo tenía razón, disparé.

El lunático

2005-08-24T22:19:00.000-03:00

La luna molestaba y se burlaba, así que la saque del cielo y me la metí en el bolsillo. Te quedas ahí escondida un rato, calladita la boca, y que el resto del mundo se cague, que prendan muchas velas. Y la luna vibró y chilló y se movió inquieta en mi bolsillo, pero yo seguí mi camino, modificando apropiadamente mis pupilas para acostumbrarme a este nueva oscuridad, más apacible y humilde que esa media luz lunar.
A las tres cuadras ya me cansé de semejante peso en el bolsillo derecho, y llegué a la conclusión de que si seguían los forcejeos de la muy vanidosa, con un poco de ayuda de la caprichosa gravedad, en cualquier momento aparecería alguna anomalía espaciotemporal en mi bolsillo, y eran nuevos los jeans, quería al menos que me duraran un mes más. Así que abrí el bolsillo, y la luna trató de un huir a toda velocidad, pero afortunadamente para mí, los satélites naturales no tienen mucha velocidad. La agarré de nuevo en el aire, y me la acerqué a la cara. Le mostré mis sedientos dientes para asustarla, y con gusto sentí como temblaba en mi mano. A continuación hundí un dedo sobre su cuerpo celeste, y le arranqué un buen trozo de su núcleo, que después tapé apropiadamente, jugando como si la vanidosa fuera de plastilina. Quedo impecable el hueco que yo había hurgado, pero ella estaba furiosa y dolida por la ofensa. Entonces le dije: Anda, pero ya no te hagas la canchera ni te burles de los que caminamos pensativos a tu luz. No te agrandes ni cantes que sos la luz de la noche y que nadie te puede alcanzar. Que somos pobres giles que solo existimos para que tus rayos se reflejen sobre nosotros, para llorar, amar, vivir y morir frente a tu luz. Ahora quedaste hueca, la próxima te arranco un pedazo más grande de un mordiscón.

Frases agudamente preparadas

2005-08-13T15:56:00.000-03:00

"La última bala que se dispare en el mundo estallará destruyendo a la última pistola, y matando al último hombre."

El mano

2005-08-12T20:09:00.000-03:00

Él se volvió hacia su mano, mordiéndose los labios. La sostuvo enfrente suyo, gracias a su brazo, y entonces le ordenó que se abriera. Le exigió que se abriera, que floreciera estirando sus dedos como pétalos, dejando ver el mapa de líneas de su palma, dejándola respirar. Los nervios que iban de la mente a la mano estaban saturados, congestionados, atiborrados, inundados de señales eléctricas, cuyo equivalente simbólico sería algo como “MANO SOY TU DIOS ABRITE AHORA MIERDA”. Pero la mano se tragaba, se bebía todas estas órdenes, tranquila y sádicamente, como el suelo seco que se traga las ultimas gotas de agua en silencio. Más y más impulsos eléctricos, cuyo equivalente cromático sería rojo sangre y negro mortaja, seguían naciendo en la mente, y seguían siendo tragados indiferentemente por la mano, que reía en silencio y mantenía su subversión. Los impulsos dejaron entonces de tratar de llegar a la mano, para pasar a tratar de atacar, violar, penetrar la insolencia de la mano. Impulsos que podían llegar a compararse en un plano mítico con un Saturno resucitado y desatado, hambriento y asesino, buscando a su hijo rebelde, aquella traidora parte de él, para devorárselo de un bocado. Los impulsos golpearon y soplaron, pero fracasaron. Entonces la mano se cansó, y dijo basta. Se cansó de las órdenes, de los tratados injustos, de semejante repartición de territorios abusiva, de todo el trabajo sucio. Se cansó de que Él tratara de abrirla en contra de su voluntad, así que en su lugar, la mano revirtió el proceso, y lo abrió a Él.

Syd Barrett en mi lengua

2005-07-27T18:12:00.000-03:00

"Tengo a Syd Barrett en mi lengua, escuchá."
Pharox abrió elegantemente su boca, y extendió su lengua, presentándola como una estrella de algún espectáculo. Y he aquí que en la punta de aquel apéndice rosado, estaba Syd Barreto, en modelo a escala, obviamente, concordaba con la dimensión de la boca.
El jocoso personaje parecía haber sido raptado en la mitad de la composición de una nueva canción, o tal vez mientras ensayaba Jugband Blues. Sus pelos despeinados y sus manos en posición de tocar una guitarra invisible le daban un aspecto creíble a la escena, un toque muy realista.
Syd abrió su boca en miniatura y dijo, en ingles obviamente: Doctor doctor, creo que ahora veo a Oberón…
Jacobo, el espectador de semejante espectáculo, frunció su ceño, de tamaño natural, es decir del mismo tamaño que Pharox, y escupió con desprecio su crítica: "Cualquiera, cualquiera mal. Esa especie de cita mezcla de un par de temas del primer disco de Floyd, encima uno escrito por Waters. Que trucho, no me lo trago. Malísimo."
Syd entonces hizo una arcada, y vomitó, manchando la inmaculada rosadez de la lengua con su comida inglesa. A continuación se puso pálido, y dijo, nuevamente en ingles: Amigos, creo que finalmente el sol se puso sobre el valle de mi cordura, me voy y les dejo a ustedes la luna.
Pharox cerró la boca, y trago, devolviendo a Syd a su lugar en el espacio-tiempo. Una vez que el proceso de deglución termino, Pharox suspiro y dijo: "Entonces esto fue lo que le rayó el cerebro, probablemente, en lugar del LSD."
Jacobo se acariciaba la mandíbula emulando al pensador, y con ojos pensadores dijo: "¿Sabes una cosa? Eso último que dijo estuvo muy bueno. Tal vez haya sido todo muy bizarro y delirante, pero me gusta asomarme y observar estas imágenes de tu locura. A veces..."

Pequeña Experiencia

2005-07-27T18:07:00.000-03:00

Me enamore de un punto,
Porque hoy y ahora y en este momento y el flujo,
Ha pasado, vos estas en él;
Así que quieto y móvil y firme y dócil,
Imagina la gran comprensión de la palabra.

Intruso

2005-07-03T18:24:00.000-03:00

Los cangrejos bailan y cantan canciones matemáticas en esta playa de arena gris y agua azulpúrpura, yo soy un intruso que sin quererlo se ha adentrado en el génesis mismo de la locura
de un hombre que todavía no ha nacido.

Agammon Borellus

2005-06-21T10:12:00.000-03:00

No soy un esclavo de la realidad, es la realidad la que es una esclava de mis caprichos.
Un estornudo o un simple ataque de aburrimiento mío alcanza para modificar, destruir, cambiar, reformar, re vomitar la realidad.
Y en cuanto a la interacción, la comunicación con los demás, mantengo la realidad lo suficientemente cerca, aunque sea casualmente en una orbita cercana a los mundos de los demás, no por conformismo, sino porque acercándome me es mas fácil disparara los misiles de delirio sobre las otras inocentes realidades.

4. El marciano

2005-06-20T22:14:00.000-03:00

Cien guitarras atacan, cien cigarras cantan, cien orgasmos matan, cien dioses nacen
Multiplicame atrozmente hasta que me haya perdido entre sombras
Es mi voluntad, secreta y ajena a mi, pero es mi voluntad
Un rey entre la sombras con una corona de neuronas
Siente que cambia lo suficientemente poco

Selena

2005-06-10T10:04:00.000-03:00

Tendrías que dejar de pedir perdón
Dejar de dibujar cruces en tus muñecas
Dejar de teñirte los ojos con tristeza ajena
Dejar de emborracharte pensando que escuchas su voz

Basta de sangrar sobre el piano en vez de tocarlo
Basta de predicarle al mundo la muerte de tu corazón
No quiero verte evitando los reflejos de la luz del sol
Ni enterrando tus besos al ritmo de tu falsa depresión

Tus preguntas son ahora más profundas y dolorosas
Y como a todos te hace falta una justificación
Acostate con tu voluntad y levantate embarazada de ella
Solo así tendrás una moderada salvación

En las calles

2005-05-27T13:56:00.000-03:00

Hay divinidad en la moneda girando en el aire,
Incertidumbre en las manos que piden limosna,
Sadismo en el ojo gris que observa desde arriba,
Sangre en las lágrimas sobre las piedras de la calle.

Un dragón se esconde entre la basura,
Un callejón mal tomado lleva a los otros mundos que giran alrededor del sol;
Corriendo uno solo se pierde más rápido,
Y la inmovilidad solo ayuda a la desesperación.

Es prudente ignorar ciertas sombras en ciertos ángulos,
No cantar ciertas canciones a ciertas horas en ciertos caminos,
O llegarás a encontrar ciertos dioses antiguos caminando sobre tu espalda.

Pestañar es alejar la imagen;
La luz cae y llena todo, pero la oscuridad es invisible e inodora,
Y camina por las calles a toda hora.

Frases agudamente preparadas:

2005-05-27T13:53:00.000-03:00

"La mente humana se ha convertido en una guillotina para dioses e ideales."

Esas preguntas...

2005-05-21T13:34:00.000-03:00

“Che, ¿Por qué fumas?” Le pregunto Simón a Mateo.
“Y…, fumo porque me gusta, bah, ya no puedo dejarlo” respondió Mateo, tratando de formar círculos con el humo que expiraba.
“Aja… ¿Y cuando empezaste? ¿Cuándo probaste y dijiste mmm, que rico, voy a empezar a fumar?” preguntó Simón, medio distraído, medio burlón.
Mateo echó los ojos hacia atrás y puso cara de hacer memoria. Entonces recordó, y sonriendo respondió: “Pedro empezó a fumar y después me obligo a fumar a mí.”
Simón entonces encaró a Pedro con una sonrisa de detective sarcástico.
Pedro, que había estado deshaciendo una telaraña con su cigarrillo prendido, miró a sus dos compañeros con cara de cordero confundido.
Mateo dio otra pitada.
“Así que vos lo hiciste fumar, lindo…” atacó burlonamente Simón, “¿Por qué?”
Pedro exhaló humo y dijo: “Bueno, no iba a ser el único boludo que fumara, además necesitaba a alguien que me ayudara a comprar los cigarrillos.”
Simón apunto de nuevo a Mateo: “¿Y vos porque te dejaste obligar a fumar?”
“Y…, como que quería hacerle la gamba, además de que parecía copado fumar, algo importante.”
La sonrisa maliciosa de Simón parecía ir de oreja a oreja.
Judas entonces salió de su trance, y mirando a Simón preguntó: “Che, ¿y vos porque tomás?”
Simón dejo de sonreír y puso cara de me cagaste, tomó un trago de su botella de ron y dijo: “Fue, hagamos como que no pregunte nada.”

La batalla nocturna

2005-05-21T13:32:00.000-03:00

El mosquito blasfemo se atrevió, y robo unas gotas de sangre. La ofensa no iba a ser permitida, claro que no. Para colmo, en su escape, el patético vampiro había volado cerca de la oreja, zumbando con esa música que tanto enloquecía a Lovecraft, burlándose. Una mano humana voló, en un semidormido intento de asesinar al maldito, y lo único que consiguió fue un golpe en la oreja. No, no.
La luz se encendió, como en una explosión. Las sabanas se corrieron, y el cuerpo pobremente vestido se despabilo instantáneamente, con furia. Ahí, justo en el nudillo del dedo del medio, estaba la marca de la tortura, ese pequeño grano, pequeño volcán, de color rosa rojizo, la ofensa. Picaba, picaba y molestaba como la puta madre, y bien sabe uno que rascarse es añadir mas leña al fuego. Esto era la guerra. Los ojos humanos, atentos, los oídos, sagaces. No se escuchaba nada, el ladrón no estaba cerca. Los ojos empezaron un baile examinador por todo el cuarto, intensificando cada vez más el foco, los pequeños detalles. En las paredes blancas, el mosquito estaría perdido, pero en el armario o el escritorio, se camuflaría cobarde y perfectamente.
Silencio, expectación. Una batalla entre samuráis. El Olimpo buscando al ladronzuelo de Prometeo y a esa porción de fuego que se había robado. La sangre es mi sangre, pensó el humano, ningún bicho de porquería me va a robar un pedazo de mi alma.
Una sombra de movimiento, que desaparece con el trasfondo del armario. Engaño, frustración, pero ya habrá un error. Así que el humano comienza a moverse, revisar, agitarse, esperando un nuevo escape del mosquito.
Y entonces, sobre el fondo blanco de la pared, ve al enemigo. El radar le ha localizado, y esta a tiro. Dos inmenso misiles vuelan, dos icebergs gigantes como los que destrozaron al Titanic, vendrían a ser. Se acercan el uno al otro, las manos aplauden con potencia y furia. El humano abre sus manos, y para su terror ve que ha fallado. Injusticia, angustia, ira. ¿Cómo y a donde ha escapado? Los ojos buscan de nuevo.
Y de nuevo contra el fondo blanco, esta vez inmóvil sobre la pared. El ladronzuelo a quedado atontado por la casi muerte, y ahora se recupera apoyado contra la pared. La mano primero se mueve sigilosa, y una vez que la sombra cubre al insecto, se arroja a toda velocidad y sin piedad.
Splat. Mort. Thanatos. Fascinante sería ver la escena ampliada, en nuestro nivel de tamaño.
El humano sonríe, vibra de éxtasis. Retira la mano, y primero ve el manchón en la pared, sangre y mosquito. Es increíble como parece que el vampirito estuviera hecho de carbón de lápiz, o como parece que su sombra hubiera quedado estampada mágicamente sobre la pared. Ahora, la sangre en la pared no tiene nada de mágica, es el fuego robado, ya contaminado por el bicho mismo, pero libre al fin de seguir mezclándose con el ser vil e inferior. En la mano quedó pegado el cadáver, destrozado, verdugueado, castigado con la pena capital. El humano sopla al principio, buscando desprenderse del cuerpo, pero en su muerte éste continúa pegado. Entonces queda únicamente el retirarlo con los dedos, manchándose aún más las manos con sangre. Y luego con un leve frotar los restos contra las sabanas, todo ha quedado limpio. Un enemigo menos en el mundo, la guerra ha terminado por esta noche, y el guerrero humano vuelve contento a internarse en su tibia cama. Roma Victoria, la justicia ha sido servida. Por ahora…

Backstage (1)

2005-05-16T10:01:00.000-03:00

“Los micrófonos a veces pueden ser como las cuerdas de la horca”, filosofó el arrinconado cantante.
El guitarrista tocaba despreocupadamente su nueva guitarra de trece cuerdas. El instrumento, creado a través de unas complicadas operaciones y suposiciones matemáticas, técnicas y acústicas era verdaderamente increíble. Terrible sería la palabra correcta.

La vision de un guerrero (uno de tantos)

2005-05-14T12:22:00.000-03:00

“El sol es el único pintor, la luz el único color” suspiró Alejandro. Sus ojos miraban la extensión del paisaje con melancolía. Era demasiado imponente, los bosques, las colinas, el verde tan horriblemente verde de la naturaleza, las nubes, el cielo, la luz traspasando el corte entre las nubes, como un cuchillo, como una divinidad.

Faaip de Oiad

2005-05-06T14:28:00.000-03:00

Comienza con el arrullador sonido de la estática, la canción de al entropía. Uno no puede resistirse, la sacralización es total y asfixiante. Uno sabe que no esta hecho para escuchar esto, uno reconoce el error, un error cósmico y devastador.
Los gritos de incontables células, cristalizadas por la inmensidad de la locura desatada, se ve ahogada por las palabras (que no son palabras), esos sonidos (que no son sonidos) escupidos y esculpidos por esa voz (que no es una voz). Demasiado y demasiado y demasiado.
La luz se rompe, se quiebra y se filtra hacia otro lado. Un agujero negro se forma en el techo. El murmullo de una sola señal magnificada, el sonido entrópico, acumulándose y yuxtaponiéndose a todo. La vibración del ohm cede y se apaga frente a la Voz del Dios.
En espirales todo desaparece, toda pregunta es estupida, y todo momento que queda es el último.
El escritor solo soy yo, aquí, plasmando esto que comprendo antes de trascender allí donde ya no importara que comprenda o no. Error, mi error y orgullo.
Las palabras son tan débiles ahora que la música me mata. Ahora que el corte me atraviesa y me mezcla. Todo lo soy y me fundo en todo. Todo es tan… inmenso, pero inmenso no puede verdaderamente describir lo que el todo es para mí.
Me pierdo, adiós. La Voz del Dios es la rotura hacia lo que yace detrás, el escenario imposible que esta más de la razón, de la pasión o la imaginación. Cedo, abandono y me hundo. Me atrapa, me saborea y me deshace.
Soy un segundo más, indiferente, en la canción de la Voz del Dios.

La respuesta del romano

2005-05-02T15:50:00.000-03:00

Saber morir no me libera de nada
Salvo de fingir terror al final, tal vez
Saber nadar no me permite respirar bajo el agua
Mis palabras no tienen nada que ver con mis besos, pero a veces se parecen
A veces estas y te veo, otra veces te vas pero seguís acá
Y entonces cuando yo te olvido, vos te acordás, y con celos y venganza me buscás
Pero ahí no estoy más
Uno puede tropezar y caer mil escalones
Estornudar y caminar mil pasos
Pestañear y amar mil caras y cuerpos distintos, eso es tortura, no una elección
Toda mujer es un beso
Y en ese beso no hay tiempo ni lugar, solo movimiento perpetuo
Y podes acorralarme cuantas veces quieras
Pero no vas a evitar que yo me vuelva enamorar
Las estrellas son infinitas en el cielo, ningún astrónomo ama a una sola
Compadéceme y perdóname o ódiame y lastímame
Pero es así.

Agammon Borellus

2005-05-02T11:54:00.000-03:00

“Original. Original seria crear algo nuevo, totalmente distinto. Eso es muy jodido, por no decir imposible, ya que siempre uno tiene esa intuición de porquería que le dice que todo esta hecho, que ya lo hicieron antes, ya esta todo conocido. A la mierda con eso, somos mortales con vidas cortas, todo es nuevo para nosotros, podemos divertirnos, asombrarnos y ser originales en exceso. Las materias primas son las mismas, ser original es simplemente saber como mezclarlas, atreverse, tener huevos para experimentar, sacar cosas de donde nadie más se anima a sacarlas. Pero ojo, milanesas con pure puede no ser original, pero milanesas con mierda tampoco lo es.”

Frases Agudamente Preparadas:

2005-04-24T15:27:00.000-03:00

La vida es como un tatuaje chino que te hacés sin saber que mierda significa, lo llevás toda tu vida pensando que el significado es “amor”, “amistad”, “alegría”, hasta que un buen día viene alguien que sabe chino y te dice: “Ahí no dice nada”

Lamento

2005-04-22T14:36:00.000-03:00

Cuerpo, lamento que no seamos eternos

Mente, lamento no entender las preguntas y las respuestas

Alma, lamento no saber donde estas